Exposición de poemas:

“un poema cada semana”

IES FLORENCIO PINTADO

CURSO 2015 Antonio Martín Flores

Responsable de la Biblioteca Escolar

@1tristeprofesor

A MODO DE BREVE INTRODUCCIÓN.

Desde el 16 de Octubre de 2011 venimos desarrollando cada semana lectiva del

curso una tarea infatigable: colocar un poema en el centro, con los datos del autor y

con un comentario personal sobre dicho poema. La tarea tiene dos vertientes: una

“física”, que aparece en la entrada de nuestro centro y, otra, “virtual” que aparece en

las redes en la siguiente dirección: http://unpoemacadasemana.blogspot.com

Como se cuenta en el espacio virtual, “Nuestras motivaciones son insólita y

radicalmente simples: intentar cambiar, mediante pequeños gestos, el día a día de

nuestra labor docente; contribuir a modificar y dignificar el ámbito en el que

trabajamos, recurriendo a “un arma poderosa”, como es la poesía, que posee la

virtud de potenciar la reflexión y el gusto estético por la palabra, de atenuar la

violencia verbal a la que estamos sometidos, de crear un espacio de comunicación

distinto; y así cumplir con algunos de los objetivos de cualquier plan lector que deba

existir en el centro”

Si no creyéramos firmemente que, como el cínico, el movimiento se demuestra

andando, y que la poesía es un modo de cambiar la realidad de nuestro centro

educativo y el clima dentro del mismo, hace tiempo que hubiéramos abandonado esta

experiencia. Sin embargo, el poema de la semana que aparece en cada ocasión guarda

mucha relación con lo que ocurre en la vida del centro. No sólo porque está atento a

las efemérides (Día de la Paz, Día contra la Violencia de Género, Día de Andalucía,

Día del Flamenco, etc.), a los acontecimientos cotidianos del curso (para un lector

atento de este sitio, los guiños se hacen incluso con aspavientos...), sino también

porque va trascendiendo más allá de los límites que motivaron su nacimiento (visiten

y lean las palabras introductorias del blog que no resistimos a eliminar 4 cursos

después) y está mostrando que es un recurso de primer orden en las aulas para los

docentes que se interesen en él.

La exposición que este segundo año llevamos a cabo viene a corroborar esto

último. El Poema De La Semana no es un capricho de un profesor o un grupo de

profesores que ayudan a mantener el ritmo infatigable que se autoimpone el blog, es

un recurso didáctico que sirve para celebrar de manera inconfundible EL DÍA

INTERNACIONAL DE LA POESÍA, y que va calando como una muestra identitaria

de nuestro centro, o al menos, de algunos de los profesores que intentamos dignificar

nuestro centro de trabajo.

La Exposición para EL DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA, 2015, viene

acompañada por una serie de actividades en un Cuaderno de Trabajo para el

Alumnado que aparece al final de este documento. Por lo tanto, es un material

extrapolable, gratuito y al servicio de la Comunidad Educativa de cualquier centro

que quiera presentar esta Exposición en su propio centro.

Antonio Martín Flores

Responsable de la Biblioteca Escolar

@1tristeprofesor

ARTE POÉTICA (CELEBRANDO EL DIA INTERNACIONAL DE LA POESÍA) Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el río interminable. DATOS DEL POETA: J.L. Borges. (No es necesario más datos sobre él). COMENTARIO: El 23 de marzo se suele celebrar este día. Desde este espacio traemos este poema de Borges para celebrarlo. La alusión a Heráclito es uno de los tópicos de la literatura y la poesía del argentino, y nos proporciona las claves de esta poética: la poesía da cuenta del continuo devenir de nuestra existencia, pero, mediante ella, trastoca ese dolor que supone estar vivo en música, enrumor, en símbolo de otra cosa más enriquecedora. La poesía puede ser pobre para muchos, pero es inmortal cuando nos enseña esa humildad de Ulises tras el regreso a su hogar. La poesía y su lectura nos muestra nuestro propio rostro: en el espejo de los años quedará el reflejo de aquellos que han leído poemas asiduamente. No sabemos lo que veremos en él al final, pero sí estamos seguro que será distinto del de aquellos que no leen poemas..., También estamos seguros de que los pobres no somos nosotros, los lectores de poesía.

AQUÍ HAY UNA MUJER MALABARISTA (Día Internacional de la Mujer) Aquí hay una mujer malabarista, que se mantiene firme en la cuerda floja de sus miedos. Aquí hay una mujer que le dice al valor que ría más alto para salir a su encuentro esta madrugada. Aquí hay una mujer que mira el mar tras los libros y sabe que no habrá naufragio ni isla donde huir fuera de ella. Aquí hay una mujer que calla promesas por si no puede cumplirlas, que no mentirlas.

DATOS DE LA POETA: Teresa Suárez Domínguez nace en Huelva en 1976, se licencia en Historia del Arte por la Universidad de Sevilla en 2001 y actualmente trabaja en el sector cultural como formadora de Cursos de F.P.O. y de Talleres de Escritura Creativa y Animación a la Lectura. Ha publicado críticas de arte, artículos en revistas especializadas y es autora de distintos relatos cortos y libros de poesía, entre los que destaca: "La mentira de Lilith" (Huelva, Cacúa Editorial, 2002), galardonado por el Instituto Andaluz de la Juventud con el Premio Huelva Joven en la modalidad de Arte. Dos relatos cortos en las antologías "De Botellas y Náufragos" (1996) y "Cuentos que llevó el cartero" (1998) de la Editorial Fuentetaja de Madrid. Ha colaborado en revistas especializadas comoAullido, Volandas, La Vaca de muchos colores, La Cinta de Moebius o Pliegos del Ateneo de Almería.

COMENTARIO: Hemos elegido este poema para celebrar el DÍA DE LA MUJER en este espacio. Teresa Suárez muestra en este poema la sencillez y claridad de su escritura, pero también su fuerza como poetisa y como mujer. La reiteración de la fórmula escogida, "Aquí hay una mujer...", insiste en la convención de su identidad como mujer y como poeta. "Aquí" nos señala el lugar concreto en el que se sitúa la mujer: aquí, en la cuerda floja; aquí con sus miedos, aquí en los libros, en la literatura, aquí con sus esperanzas y sus promesas... Pero sobre todo está aquí en el poema, frente a nosotros los lectores del mismo, para mostrarnos que existe como mujer.

Y de eso se trata en esta ocasión, de crear conciencia sobre el papel de la mujer en la historia, en la sociedad, en la literatura, etc., que nos parece tan necesario en este mundo todavía tan machista, tan patriarcal como para necesitar que exista un día para ellas, que, en realidad, es un día para todos.

NO QUIEREN IRSE

Hay mucha gente que no quiere morir: Mick Jagger, Madonna, Isabel II, Bill Gates. No quieren morir porque su vida es plena, vertiginosa y fascinante, y la muerte es una humillación. Barck Obama, Fidel Castro, Clint Eastwood, Lady Gaga, Paris-Hilton, Robert Reford, Gabriel García Márquez, no quieren morir. Sin embargo, morirán. Steven Spilberg, Brad Pitt, Mario Vargas Llosa, George Bush, Paul Auster, Carlos Slim, Joanne Rowling, tampoco quieren morir. No aceptan el hecho de su desaparición: furia, se pondrán furiosos. La furia de los niños contra las estrictas tinieblas. Angelina Jolie, Keith Richards, Antonio Banderas, Sharon Stone, Bill Clinton, Tom Cruise, morirán, un día lo anunciará la televisión: ha fallecido en su casa de... Bob Dylan, José María Aznar, Scarlet Johanson, Hilary Clinton, Nicolás Sarkozy, Tony Blair,

Plácido Domingo, Naomi Campbell, Al Pacino se morirán también, os lo aseguro. Os lo juro por lo más sagrado: se morirán. Decidle, si os apetece, que la muerte no es el final, por decir algo. Tanto dinero sin gastar, tantas casas, tantos viajes, tantos yates surcando los dorados océanos, tantas joyas, tantas leyendas, tantas islas en las que tomar el sol desnudo y hablarles a los loros, a los pelícanos y a los ángeles, tantas cenas, tanta ropa de marca sin usar, tantos momentos de éxito, de orgullo y de poder, tantos momentos radiantes, que habrán de quedarse en este mundo. Decidle, si os apetece -y porque en el fondo somos compasivos- que se abrirán los palacios celestiales para recibirlos, que les espera una brillante posteridad, una página de oro escrita en la historia de la humanidad.

DATOS DEL POETA: MANUEL VILAS. Obras: Amor: Poesía reunida, 1988-2009, Gran Vilas de donde está tomado este poema, fue Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla. COMENTARIO: A veces la poesía puede ser irónica, cuando no humorística, como en este caso. Manuel Vilas cita un elenco de personajes de prestigio, en algunos casos, de dudoso prestigio o incluso, sin la menor duda, de falta del mismo (que cada lector sitúe en la lista a quien desee), para que situemos en frente de nosotros a arquetipos fácilmente reconocibles: el cantante, el actor, el escritor de culto, el artista, el modelo, el triunfador, el guapo, etc., pero que están cortados por el mismo patrón: son ricos y famosos. Y, sin embargo, en su poema los presenta como las víctimas de su propio éxito. "Pobrecitos, debemos tener piedad de ello", nos pide Vilas, "algún día se morirán", como nosotros, claro. pero, tal vez, a nosotros no nos cueste tanto desprendernos de nuestras propiedades, porque, simplemente, no tengamos ni joyas, ni yates, ni poder, o, más bien porque sabemos que el éxito, que la vida está en otra parte..., supongo y espero.

LA VÍSPERA INCIERTA

Volvió casi clareando a casa, como otras veces. Estaba algo aturdido de cerveza y los restos infelices de medio éxtasis tomado, con ella, al filo de las once. Sin quitarse los pantalones, sólo de medio cuerpo desnudo, se echó en aquella cama estrecha, dejando encendida la luz de la lámpara de estudio... No pensó en la música ni en la novela que estaba leyendo -ahí, sobre la mesa- ni en el día de sol que había concluido en aquella noche de música y de juerga. Sentía unas tremendas ganas de llorar y un extraño peso en el pecho. La vida era mezquina -sintió- y nunca llegaría a ningún sitio. Pasarían los días y crecería el tedio y como una piedra muy grande pesaría la rabia. Quería dar golpes a alguien, gritar, aullar, soltar el rencor por los dedos, la pena, la impotencia, la angustia, ese terrible peso, que le decía nunca, no, nunca, nada, jamás, desiste, nunca. Y entonces en ese instante en que el pecho crecía de desazón y páramo infecundo, empezó a llorar ruidosamente, a llorar -no sabía bien por qué- a llorar solo en su cuarto estrecho de estudiante, entre libros, discos y aquel póster de Prince muy raro. Lloró medio desnudo, revuelto el pelo, casi de día, lloró sin importarle que su madre lo oyera, si es que madrugaba un domingo, cosa poco probable... DATOS DEL POETA: Luís Antonio de Villena. Todo sobre este autor, aquí: http://luisantoniodevillena.es/web/. El poema pertenece a Asuntos de delirio (1989-1996). COMENTARIO: Cuando un adulto lee este poema, recuerda cada una de las razones que llevan al llanto final del muchacho, porque él ha sido ese muchacho. La mezquindad de la vida, la desesperanza, la impotencia, la pena, el amargo sabor de las pequeñas derrotas, la inapreciable línea que separa la alegría de la tristeza se aprende en noches como las que origina el poema de esta semana. Aunque no es el único marco posible, claro. Cuando un docente lee este poema, presiente que sus alumnos viven en otra realidad distinta y que la comunicación con ellos es harto difícil, pues ignora, la razón de esas lágrimas. Somos como esa madre medio ausente, hastiada, tal vez, y ajena a una parcela de la vida de su hijo, quizás la que más le importe a él, seguro que la que más intensamente vive y le marcará en el futuro. Lo siento, pero esta semana me siento así de defraudado como docente (también como adulto), al comprobar la infinita distancia que existe entre nosotros y vosotros. Por cierto, ¿qué ocurre cuando un adolescente o un joven como vosotros lee este poema?

UN HOMBRE PASA CON UN PAN AL HOMBRO

Un hombre pasa con un pan al hombro ¿voy a escribir, después, sobre mi doble? Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, [mátalo Con qué valor hablar del psicoanálisis? Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano ¿Hablar de luego a Sócrates al médico? Un cojo pasa dando el brazo a un niño ¿Voy, después, a leer a André Bretón? Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre ¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo? Otro busca en el fango huesos, cáscaras

¿Cómo escribir después del infinito? Un albañil cae de un techo, muere y ya no [almuerza ¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora? Un comerciante roba un grano en el peso a un [cliente ¿Hablar, después, de cuarta dimensión? Un banquero falsea su balance ¿Con qué cara llorar en el teatro? Un paria duerme con el pie a la espalda ¿Hablar, después, de nadie a Picasso? Alguien va en un entierro sollozando ¿Cómo luego ingresar a la Academia? Alguien limpia un fusil en su cocina ¿Con qué valor hablar del más allá? Alguien pasa contando con sus dedos ¿Cómo hablar del no yo sin dar un grito?

Poemas Póstumos En Obras Poética ALLCA XX/ UNESCO DATOS DEL POETA: César Vallejo, nació en santiago de Chuco, Perú (1892) y murió en París en 1938. Es acaso una de las figuras de mayor relieve dentro del vanguardismo hispánico. entre sus obras más emblemáticas y citadas como poeta, se encuentran: Los heraldos negros; Trilce; España, aparta de mí este cáliz; Poemas humanos. COMENTARIO: No lo negaremos, muchas veces nos hacemos las mismas preguntas que César Vallejo como docentes y como lectores: ¿para qué sirve la filosofía, la literatura, la poesía frente a la cruda realidad? Y muchas veces, como el poeta, la pregunta queda sin respuestas. "Otro busca en el fango huesos, cáscaras / ¿Cómo escribir después del infinito?". Mis alumnos lo saben, la razón es incapaz de abarcar y agorar la realidad, la vida; pero defiendo, que el arte, la literatura sí es capaz de abordarla con más garantías de comprenderla. Sin embargo, un poeta como el de hoy, también siembra sus dudas sobre el papel ínfimo de la literatura: "Un albañil cae de un techo, muere y ya noalmuerza / ¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?" No obstante, y pese a todo, seguimos creyendo en esa utilidad de lo inútil que representa este espacio del POEMA DE LA SEMANA. Si alguno de vosotros se ha parado a leer este poema, y ha pensado por un momento en esas realidades que inauguran cada estrofa de este poema, es porque en el fondo coincide con nosotros en intuir que hay una respuesta sincera y positiva a las cuestiones que plantea una y otra vez Vallejo. Probablemente no tengamos una respuesta definitiva y clara al respecto, pero sospechamos que si renunciáramos a la filosofía, a la literatura o a la poesía, esa cruda realidad tampoco aparecería ante nuestros ojos de lectores y de profesores -aunque sea de tristes profesores de filosofía.

CAFETERÍA JUNTO AL INSTITUTO

DEFINITIVAMENTE,

a pesar del café con leche y las tostadas,

a pesar de los estudiantes, que devuelven a las mesas

la alegría fluyente de la savia,

a pesar de este sol transfigurado

donde late tu infancia todavía,

el día no será

más que vana ilusión de su comienzo.

Momento en que el futuro se nos niega,

tiene sabor a cena el desayuno

y es humo el cigarrillo antes de encenderlo.

Por más que aguardes, la mañana

no tiende al mediodía. Ninguna plenitud

será más alta que el oscuro sótano

del vino.

Y bajas los primeros escalones.

En los ojos de las muchachas ya bebes tu epitafio,

mientras giran en torno a su mirada

los fantasmas sin nombre de lo que tú no has sido.

DATOS DEL POETA: José Luís Parra nació en Madrid en 1944. Ha colaborado en páginas

culturales del diario Las Provincias, de Valencia. Hasta el momento ha publicado cinco libros

de poemas, entre ellos: Más lisonjero me vi, Un hacha para el hielo, Del otro lado de la

cumbre y Caldo de piedra, al que corresponde este poema.

COMENTARIO: Este poema se enmarca en la iniciativa que nuestro compañero Miguel Andrés

está realizando en el centro acerca del problema del alcohol. En este sitio podréis encontrar

toda la información al respecto: http://copaxmarcapaginas.blogspot.com.es/. Os

recomendamos que leáis los microrrelatos realizados por el alumnado de nuestro centro,

porque algunos son verdaderas joyas.

MI SOLEDAD TIENE BANDA ANCHA

Si sigo viviendo en este circo, moriré en sus gradas. La vida no puede ser sólo esto, pero

¿cómo será eso de vivir? Tristeza, tedio y orden, ésta es mi existencia,

correr sobre una cinta en el gimnasio mientras un espejo me devuelve mi reflejo.

Vivo saturado de imágenes, lecturas,

informaciones, contactos, mensajes

y estímulos, pero cuanto más tiempo paso conectado a la red

más solo me encuentro. Vivo en una reunión permanente de solitarios y excluidos.

Somos el partido de lo virtual. Mientras nos extendemos

el Capital se extiende gracias a nosotros y el espacio público se encoje,

se convierte en uno de los lugares del miedo. Tal vez al otro lado de la pantalla haya otros extraños.

Me gustaría tocarlos. Me gustaría dejar de tiritar de frío.

Tecleo esto por nosotros y para nosotros. Me gustaría que hubiera alguien al otro lado,

más allá de la indiferencia, luchando

en la realidad.

DATOS DEL AUTOR: Antonio Orihuela (Moguer, Huelva, 1965) es poeta, ensayista y

articulista. Su obra literaria e intelectual, de marcado carácter libertario, participa del

movimiento colectivo de la poesía de la conciencia desde su emergencia al principio de la

década de los noventa.

(Fuente: WIKIPEDIA).

Mantiene este blog: http://vocesdelextremopoesia.blogspot.com.es/

COMENTARIO: Orihuela nos ha encontrado en este extremo de la banda ancha, estamos al

otro lado, pero muy cerca, porque este espacio está concebido como una resistencia contra la

indiferencia. No todo es lo mismo, no todo cae bajo el control del Capital. Por colocar un

poema a la semana no nos pagan más, e incluso se ignorará desde las instituciones (en este

mismo centro puede pasar incluso desapercibido), pero aún así, es nuestra manera de luchar

y, por inclusión de vivir. Esperemos que nuestro poeta de esta semana sienta menos frío con

nuestra presencia virtual y así conseguir que el miedo no nos atenace para reivindicar desde

el espacio público más espacio público.

Sentía vergüenza de mis padres

Sentía vergüenza de mis padres

por tener que explicar su separación

sin poder explicar antes su amor.

Mis padres viven juntos sus primeros años

sin que sus familias lleguen a enterarse.

Todos sus amigos guardan el secreto.

Yo transformo su necesidad de silencio

en un primer amor por las mentiras.

Mis padres buscaron un lugar en la playa

donde poder protegerme de la historia.

Muchos años después volví a esa playa,

cada día una mujer distinta me preguntaba,¿e ti, de quen es fillo?

Mis padres: Romeo y Julieta.

¿Después de todo quién recuerda

un conflicto entre dos familias

en esta absurda tierra

en esta absurda época?

Madre, creíamos que todos estos años sin él

eran tiempo perdido

y cuando finalmente fui a conocerlo

supe que era tiempo ganado al dolor.

Yo soy hijo de los que se bañaban desnudos

pero nunca perdieron la vergüenza.

Mi declaración de amor fue desnudarme en la calle

y volver a vestirme sin explicar nada más.

DATOS DEL POETA: Pablo Fidalgo Lareo (Vigo, 1984) ha escrito el libro La educación

física (Pre-textos, 2010), elegido por El Cultural como uno de los cinco mejores libros de

poesía publicados en 2010 en España. En 2012 gana el Premio Injuve de poesía por el libro La

retirada. Ha publicado el libro de artista El tiempo de las tragedias absurdas (Fundación

Cuña-Casasbellas, 2012). En 2013 publica su tercer libro de poemas Mis padres: Romeo y

Julieta (Pre-textos). Sus textos han sido recogidos en varias antologías, y han sido traducidos

al portugués, al francés, al polaco, al inglés y al persa.

COMENTARIO: Esta semana, sin comentarios.

PROPUESTAS POÉTICAS (Selección).

16 PROÍS

coja un poco

de luz cruda

y añádale

una pizca de color

25 PROÍS

haga un agujero

para guardar

la propia voz

27 PROÍS

corte un trozo de noche

y lléveselo

34 PROÍS

camine sobre el horizonte hasta desgastarlo

36 PROÍS

piense las cosas de un color

y dígalas de otro

38 PROÍS

acaricie la luz

hasta que se duerma

44 PROÍS

no entre en el minuto

pase a su lado

49 PROÍS

súbase al horizonte

y observe

50 PROÍS

perfore el sueño

y plante alguna cosa

60 PROÍS

mire al cielo

escriba una frase con los ojos

y déjela

62 PROÍS

cace el primer sueño

y arrástrelo hasta la vigilia

65 PROÍS

Siempre que pueda

Cultive el tiempo

88 PROÍS

Escóndase en los sueños

92 PROÍS

Descarrille la luz

DATOS DEL AUTOR: Bartolomé Ferrando (Valencia), performer y poeta visual. Profesor titular de performance y arte

intermedia en la Facultad de Bellas Artes de Valencia. Fundador de la revista de poesía experimental Textos

poéticos.Forma parte de los grupos Flatus Vocis Trío, Taller de Música Mundana y Rojo. Entre sus ensayos

destacamos Hacia una poesía del hacer y La mirada móvil.

Página del autor: http://www.bferrando.net/

COMENTARIO: Esta selección de propuestas poéticas, responde a un interés personal e intransferible. Y es que continuamos con nuestra peculiar ceremonia de despedida. Sinceramente, creemos que muchas de estos poemas-acción pueden llevarse a cabo por un lector audaz. Parecen lógica y materialmente imposibles ("cace el primer sueño/ y arrástrelo hacia la vigilia", "no entre/ en el minuto/ pase a su lado"), y en algunos casos, están concebidos como tales, pero como reconoce el propio autor: "la propuesta no impone: tan sólo señala, advierte, desvela o tal vez quiere seducir". Porque en el fondo, tal vez la relación más sincera entre un profesor y su alumnado no esté muy alejado de estos juegos poéticos. Nosotros durante estos años no hemos intentado imponer nada (aunque de sobras mis alumnos conocen mis principios éticos e ideológicos), sí advertir de cómo es el mundo fuera de nuestras aulas (injusto, lacerante, pero también apasionante y generoso en placeres); intentando desvelar algunos de los velos con los que se cubren las mentiras cotidianas que nos rodean. Y lo hemos intentado con un material tan poco seductor, en principio, como la historia de las ideas, pero abriéndonos a cualquier tema que suscitara interés entre los alumnos. Si no lo hemos conseguido, el fallo es nuestro.

Al menos guardad en la memoria esta propuesta poética y vital (no es de Bartolomé Ferrando, sino de Octavio Paz)

como nuestra última lección para los que os vais del centro: Merece lo que sueñas.

TARDE (Dedicado al alumnado de 2º de Bachillerato)

Todo es diferente ya cuando agitas la mano

para decirme alguna cosa y adiós

en el momento mismo en que el tren comienza a partir.

Entonces me doy cuenta de que estoy solo en el andén,

solo en medio de la gente que no se conmueve

al ver cómo te me alejas.

Y ahora pienso

que este adiós no es igual a los otros,

que no volverás nunca y, sin embargo,

no he dejado de amarte.

¿Ves?, es fácil perderse, ocioso, por viejas avenidas

con arena de recuerdos, y cansarse

intentando caminar cuando queda la presencia áspera

de un tiempo al que un solo gesto ha vuelto un estorbo.

Tan profunda, la clara quietud de tus ojos

no es más viva que esta

tarde que ahora reanudo

un tanto nostálgico porque tú te me alejas.

(De Autobiografía, 1965-1966).

DATOS DEL POETA: Miquel Martí i Pol (Roda de Ter, 1929- Viç, 2003) es el poeta más leído y

querido en Cataluña en la segunda mitad del siglo XX. Sus poemas están llenos de compromiso

con la vida, con la sociedad y con las cosas realmente esenciales. En 1954 publicó su primer

libro de poesíPalabras al viento, ha recibido varias veces el premio de la Crítica de poesía

catalana, por Amada Marta, Suite de Parlavà, y por Un invierno plácido. El poema que hemos

seleccionado pertenece a la antología Un día cualquiera.

COMENTARIO: Otra parte de mi ceremonia de despedida a los alumnos de 2º de Bachillerato.

Esta vez con un poema del famoso poeta catalán. Y es que todo lo que leo me lleva a esa

ceremonia de despedida, aunque sea mediante un presunto poema amoroso. ¡No os

preocupéis yo no os amo...!, sin embargo, sí me siento como este personaje en el andén: todo

me parece diferente, ya os veo tan lejos de mí, tan inalcanzables en ese tren en el que os

iréis de mi vida, que no entiendo como otros no siente la misma nostalgia que yo. Este adiós

no es igual a los otros, lo reconozco ahora que ya no me podéis chantajear emocionalmente.

Para mí, muchas de vosotras seréis inolvidables. Espero que, al menos, cuando nos crucemos

por las calles de vuestro pueblo y el mío, me digáis adiós y no ignoréis a este triste profesor

de filosofía (este curso más que nunca, por cierto).

Ánimo en el tramo que os queda y mucha suerte a todas.

VAMOS A HACER LIMPIEZA GENERAL Vamos a hacer limpieza general y vamos a tirar todas las cosas que no nos sirven para nada, esas cosas que ya no utilizamos, esas otras que no hacen más que coger polvo, nos traen recuerdos amargos, las que nos hacen daño, ocupan sitio o no quisimos nunca tener cerca. Vamos a hacer limpieza general o mejor todavía, una mudanza que nos permita abandonar las cosas sin tocarlas siquiera, sin mancharnos, dejándolas donde han estado siempre; vamos a irnos nosotros, vida mía para empezar a acumular de nuevo. O vamos a prender fuego a todo y a quedarnos en paz, con esa imagen de las brasas del mundo ante los ojos y con el corazón deshabitado.

DATOS DE LA POETISA: Amalia Bautista (Madrid, 1962) es licenciada en Ciencias de la

Información por la Universidad Complutense y trabaja en el departamento de comunicación

del Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Ha publicado Cárcel de amor (Sevilla,

1988), La mujer de Lot y otros poemas (Málaga, 1995), Cuéntamelo otra vez (Granada,

1999), La casa de la niebla. Antología(1985-2001) (Mallorca, 2002), Hilos de seda (Sevilla,

2003), Estoy ausente (Valencia, 2004),Pecados, en colaboración con Alberto Porlan (Almería,

2005), Tres deseos. Poesía reunida (Sevilla, 2006), Luz del mediodía. Antología

poética (México, 2007) y Roto Madrid, con fotografías de José del Río Mons (Sevilla, 2008).

COMENTARIO:

Deberíamos seguir el ejemplo de Amalia Bautista. Eliminar o deshacernos de las cosas inútiles

(el velo de las novias, de las matemáticas, como dicen los alumnos, de ciertos políticos, de

las supersticiones, del móvil, el odio, el egoísmo), de esas cosas que ya no utilizamos (el

pañuelo azul que te anudabas al cuello para destrozar corazones, el trozo de servilleta con

aquella declaración alcohólica de amor, la simpatía forzada, las lágrimas para pedir

perdón...) o que cogen polvo (los libros de la estantería de la biblioteca del centro, los DVDs

y los CDs que nos parecieron un tesoro, las fotografías de viajes iniciáticos, los ideales de

justicia, solidaridad...). O más bien, hacer una hoguera, danzar y bailar alrededor de ese

fuego de recuerdo y olvido. Aunque sepamos que en esa quema, las cenizas sea lo único que

nos define de manera más auténtica.

OH

Jefe usté está aburrido

aburrido de veras

hace veintiocho años

que sabe sus asientos,

que comprueba los saldos

y revuelve el café.

Está aburrido jefe

se le nota en los ojos

en la voz

en las órdenes

en el paso

en las mangas

en los setenta rubros

de letra redondilla.

Jefe usté está aburrido

nadie lo sabe

nadie.

Pero ahora que está solo

ahora que no ven Ellos

desahóguese

grite

discuta

diga mierda

dé golpes en la mesa

vuélvase insoportable

por favor

diga no diga

no muchas veces

hasta quedarse ronco.

No cuesta nada jefe

haga la prueba.

DATOS DEL POETA: Mario Benedetti.

Todo sobre él aquí: http://www.fundacionmariobenedetti.org/

COMENTARIO: Me gusta mi trabajo porque no tenemos jefes. Nuestros jefes, y esto es mucho

decir, son los alumnos en todo caso. Y, la verdad, cuando son tantos por los que pasamos,

sentimos que sólo debemos rendir cuentas ante nuestro propio quehacer, ante nuestro propio

trabajo. Porque de eso estoy seguro, a cada profesor le avala su trabajo diario.

Podría pensarse que nuestro jefe es el señor director, pero esto es mucho decir. En todo caso,

organiza, coordina, pero, jefe, no es en ningún caso. Son compañeros, deberían serlo y en

muchos casos lo son y, en otros, básicamente se les olvidó que lo son, por ello los hay tan

aburridos, tan tremendamente aburridos y tan ególatras, que a veces dan pena, sobre todo

cuando hacen, deshacen a su antojo, perdiendo las formas o simplemente olvidan eso de dar

clases con dignidad y se aburren de veras en sus asientos.

Annabel Lee

It was many and many a year ago,

In a kingdom by the sea,

That a maiden there lived whom you may know

By the name of ANNABEL LEE;

And this maiden she lived with no other thought

Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,

In this kingdom by the sea;

But we loved with a love that was more than love-

I and my Annabel Lee;

With a love that the winged seraphs of heaven

Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,

In this kingdom by the sea,

A wind blew out of a cloud, chilling

My beautiful Annabel Lee;

So that her highborn kinsman came

And bore her away from me,

To shut her up in a sepulchre

In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in heaven,

Went envying her and me-

Yes!- that was the reason (as all men know,

In this kingdom by the sea)

That the wind came out of the cloud by night,

Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love

Of those who were older than we-

Of many far wiser than we-

And neither the angels in heaven above,

Nor the demons down under the sea,

Can ever dissever my soul from the soul

Of the beautiful Annabel Lee.

For the moon never beams without bringing me

dreams

Of the beautiful Annabel Lee;

And the stars never rise but I feel the bright eyes

Of the beautiful Annabel Lee;

And so, all the night-tide, I lie down by the side

Of my darling- my darling- my life and my bride,

In the sepulchre there by the sea,

In her tomb by the sounding sea.

Edgar Allan Poe

COMENTARIO:

Hay quien afirma que la esencia de la mujer es el misterio. Algunos racionalistas manifiestan que esta

afirmación es incompleta, aunque no del todo falsa. En pocas palabras, su razonamiento sería el

siguiente: La mujer es un misterio sólo para los hombres. Es decir, es misteriosa en todo lo relativo al

hombre, pero su esencia per se no esconde ningún enigma.

Lo curioso es que si la paradoja fuese cierta, los hombres seríamos los seres más alejados de la mujer, y

los que menos posibilidades tendríamos de llegar a penetrar en sus misterios. Es decir, lamujer sería

inaccesible para el hombre.

No todo el mundo ha pensado siempre así. De hecho, existió un hombre que contempló el enigma de lo

femenino en toda su extensión, y de su mente gloriosa y profunda surgió un rostro; terrible e

inabarcable. Aquellas facciones delicadas y ominosas lo atormentaron por el resto de su vida;

precisamente porque no se trataba del rostro de una mujer, sino de la Mujer.

El nombre de esta Dama brilla en la historia de la literatura universal, y no existe otra que pueda

igualarla en esplendor. Ni las vírgenes bíblicas ni las valkirias se le comparan, Atenea y Afrodita son sus

sirvientas; y ni aún la fría Hel se atreve sostener su mirada. Ella es la encrucijada en la que se

encuentran todas las mujeres de la historia; y su rostro, como el de las innumerables que nacen y

mueren en el espacio infinito, guarda la promesa de todas las damas que algún día serán.

Lo duro es que no poseemos ninguna definición precisa de ella, sólo contamos con el recuerdo de quien

una vez recibió sus caricias, y que acaso aun la espera, tendido junto a una tumba a orillas del mar.

Tal como para el creyente Eva es el icono de lo femenino, para otros, la esencia de la Mujer tiene un

sólo nombre: Annabel Lee.

¿POR QUÉ ESCRIBE USTED?

Porque el fantasma porque ayer porque hoy: porque mañana porque sí porque no Porque el principio porque la bestia porque el fin: porque la bomba porque el medio porque el jardín Porque Góngora porque la tierra porque el sol: porque San Juan porque la luna porque Rimbaud Porque el claro porque la sangre porque el papel: porque la carne porque la tinta porque la piel Porque la noche porque me odio porque la luz: porque el infierno porque el cielo porque tú Porque casi porque nada porque la sed porque el amor porque el grito porque no sé Porque la muerte porque apenas porque más porque algún día porque todos porque quizás

Datos del autor: Óscar Hahn

Comentario: En el principio fue el verbo, dicen que recoge, San Juan en su Evangelio. Es

decir, que para que exista el mundo, las estrellas, los ríos y los mares necesitamos nombrarlos,

decirlos. Porque parece una obviedad, pero no lo es tanto: lo que no se nombra, no existe

(Wittgenstein lo dijo a su manera: "Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo"),

puede existir, pero no para nosotros, seres lingüísticos, seres que hablamos, seres que

escribimos.

Pero, ¿por qué escribe usted? Almudena Grandes escribía porque no le gustaban los finales de

los cuentos, eso de se casaron, fueron felices y comieron perdices. Lo que hacía era

cambiarlos, o dicho de otra manera, jugaba con las historias, jugaba con las palabras y, por

añadidura, fomentaba su propia creatividad. (Esta es una de las palabras claves de todo

escritor). Nuestros jóvenes escritores,vosotros, debéis insistir en el juego. Porque los escritores

son personas normales, van a clase, tienen amigos, hacen la comunión o no, se enamoran,

juegan e incluso algunos juegan al fútbol, pero también escriben y escribiendo se lo pasan bien

(esta manera de divertirse en uno de los secretos de la escritura, aunque muchos escriban

para controlar el miedo, para vencer al dolor, etc.).

Y, por último, para escribir, si os dais cuenta, leen y leen mucho. (Esta es otra de las claves de

todo escritor, claro). Un escritor es antes un lector, Borges también lo dijo a su manera: "Qué

otros se jacten de las palabras que han escrito, a mí me enorgullecen las que he leído".

Nosotros desde este espacio os animamos a ambas cosas: leer mucho, escribir mucho, porque

a vuestro alrededor hay otras personas que están atentos a vuestras historias, a vuestros

versos, a vuestras palabras. Para nosotros, profesores, es muy importante que sigáis

inventando un mundo de palabras, que seguro que, en un futuro, hará felices a más de un

lector que necesitará vuestras historias, vuestros versos, vuestras palabras.

Ánimo y enhorabuena a todas por participar en este I ENCUENTRO DE JÓVENES

ESCRITORES EN EL AULA.

A MI PROPIO POEMA A MI PROPIO POEMA

En el mejor de los casos

serás, mi querido poema, atentamente leído,

comentado y recordado.

En el peor de los casos

sólo leído.

Hay una tercera posibilidad:

aunque escrito,

un instante después arrojado a la papelera.

Puedes optar aún por utilizar una cuarta salida:

desaparecer no escrito

ronroneando satisfecho algo para tus adentros.

DATOS DEL POETA: Wislawa Szymborska fue una escritora

polaca que nació en 1923 en Prowent, actual Kórnik, y se

trasladó a Cracovia con ocho años, donde vivió hasta su

muerte en 2012. Por problemas económicos no pudo terminar

sus estudios universitarios, pero fue en estos años cuando

comenzó a publicar poesías en periódicos y revistas. Obtuvo

numerosos honores y premios, entre los que destaca el

Premio Nobel de Literatura 1996. Antes de su muerte, estaba

preparando un libro que al final quedó inconcluso, con tan

solo trece poemas. Este es uno de esos trece.

COMENTARIO: Esta semana vamos a recurrir a la metapoesía,

término que utilizamos para referirnos a aquellas obras en

las que el tema es la propia poesía y la relación del autor

con el texto. Ya la autora desde el título nos da la clave,

“a mi propio poema”, va a dialogar con él, va a revelarle

sus posibles destinos. Y es que, sea cual sea el fin de un

poema, hay que al menos haber intentado hacer nacer uno

alguna vez, porque nunca se sabe si el poema puede ser al

final el que acabe pariendo al poeta.

ÍTACA

Si vas a emprender el viaje hacia Itaca pide que tu camino sea largo, rico en experiencia, en conocimiento. A Lestrigones y a Cíclopes, o al airado Poseidón nunca temas, no hallarás tales seres en tu ruta si alto es tu pensamiento y limpia la emoción de tu espíritu y tu cuerpo. A Lestrigones ni a Cíclopes, ni al fiero Poseidón hallarás nunca, si no los llevas dentro de tu alma, si no es tu alma quien ante ti los pone. Pide que tu camino sea largo. Que numerosas sean las mañanas de verano en que con placer, felizmente arribes a bahías nunca vistas; detente en loa emporios de Fenicia y adquiere hermosas mercancías, madreperlas y coral, y ámbar y ébano,

perfúmenes deliciosos y diversos, cuanto puedas invierte en voluptuosos y delicados perfumes; visita muchas ciudades de Egipto y con avidez aprende de sus sabios. Ten siempre a Itaca en la memoria. Llegar allí es tu meta. Mas no apresures el viaje. Mejor que se extienda largos años; y en tu vejez arribes a la isla con cuanto hayas ganado en el camino, sin esperar que Itaca te enriquezca. Itaca te regaló un hermoso viaje. Sin ella el camino no hubieras emprendido. Mas ninguna otra cosa puede darte. Aunque pobre la encuentres, no te engañará Itaca. Rico en saber y vida, como has vuelto, comprendes ya qué significan las Itacas

DATOS DEL POETA: Sobre K. Kavafis, en general, y sobre este poema en particular, podéis encontrar mil referencias en la red. Por ejemplo, aquí o aquí. COMENTARIO: El comentario de este famoso poema nos lo reservamos, además creemos recordar que no es la primera vez que aquí aparece (el sentido está claro, el viaje de Ulises, como el de cualquier humano se resuelve al final, porque el sentido del mismo, no es la vuelta, sino el propio viaje -bien lo cantó también nuestro Machado...). Lo que queremos contar aquí es porqué traemos aquí este poema. Y la historia lo merece. Este curso he comenzado mis clases con los BARBARISMOS de Andrés Neuman. Mis alumnos de Ciudadanía, de Ética y de Filosofía, han elegido una de las definiciones que Neuman ha elaborado en su sugerente diccionario sentimental y personalísimo y lo han publicitado en twitter, a través del siguiente hashtags: #BARBARISMOS. Tenían que completar los 140 caracteres con un comentario a partir de su elección (en próximas actividades ellos crearán sus propios barbarismos, ya veremos). No obstante, lo interesante no es mi propuesta docente, sino que el propio autor, en un gesto de generosidad que va más allá de la calidad artística que atesora y que define su compromiso vital, está participando libre y abiertamente en dicha experiencia. Y así, en uno de los intercambios en esta red social, ha conseguido que una alumna me preguntara "qué era eso de ÍTACA" con entusiasmo (mañana en clase lo explicaré en detalle). En fin, que para alguien como yo, que llevo 4 cursos con esta historia del Poema de la Semana, una alumna, gracias a Neuman, me pregunte por Ítaca y Kavafis, me reconcilia con mi labor docente y me llena de optimismo para continuar mi labor. Gracias Andrés por tu semilla, gracias Carmen, por ser capaz de recibirla.

ALTA TRAICIÓN

No amo mi patria

su fulgor abstracto

es inasible.

Pero (aunque suene mal)

daría la vida

por diez lugares suyos

cierta gente,

puertos, bosques de pino,

fortalezas,

una ciudad desecha,

gris, monstruosa,

varias figuras de su historia,

montañas

-y tres o cuatro ríos.

DATOS DEL POETA: José Emilio Pacheco (Ciudad de México, 1939-2014), estudió Derecho y

Filosofía en la Universidad Nacional Autónoma de México. Fue traductor de autores ingleses

(Tennesse Williams, T. S. Eliot…), colaborador de prensa, ensayista (El derecho a la

lectura, 1984; La hoguera y el viento, 1994), escribió cuentos como La sangre de

Medusa (1955), El viento distante (1963) o El principio del placer (1973) y novelas

como Morirás lejos (1967) y Las batallas en el desierto (1981). Pero sobre todo poeta. Gran

parte de su obra poética está recogida en el volumen Tarde o temprano (Poemas, 1958-

2000).

COMENTARIO: Aunque este poema lo escribió el poeta mexicano para hablar de su patria,

mucho me temo que también sirve para hablar de cosas que nos ocurren a nosotros en el

nuestro. Y es que la poesía tiene ese poder de traslación, por decirlo así: un poeta escribe

sobre algo que le ocurre a él, algo muy concreto y, sin embargo, nos llega a nosotros, nos

habla a nosotros y además, nos proporciona cauces para solucionar conflictos... políticos.

Yo nunca mataría por mi patria, por una bandera, por unos ideales, supongo. Sin embargo,

estaría tentado de defender (no de matar, soy pacifista...) con uñas y dientes, las mismas

cosas que señala Pacheco: unos rincones, algunas personas, mi pueblo... como cualquiera.

Pero nunca lo haría por una abstracción. Y muchas veces, España, como Cataluña, nos son

más que abstracciones, lo siento, pero así lo pienso: me siento más unido a escritores y

poetas latinoamericanos, como Pacheco, como su amigo Gelman, que a poetas catalanes o

franceses o ingleses... Mi patria es mi lengua -lo siento, y así lo pienso y por eso lo digo.

LO IMPOSIBLE Por odio de lo fácil detesto la aventura. ¿Qué mayor ventura que abrir una ventana, mirar pasar las nubes mientras pasa la tarde, acariciar tu pelo, acostarse temprano, escuchar una voz que canta en otro siglo? Por odio de lo fácil. Déjame que sonría ante tantos que anhelan lo que jamás les falta. No se pisa dos veces en el mismo lugar. Nadie abraza dos veces a la misma persona. No se detiene nunca la nave que nos lleva, incansable da vueltas en su viaje estelar. Mírame: ya soy otro. Y te sigo queriendo a ti que ya no eres quien ayer sonreía. Cuatro estaciones tiene el tren en que viajamos y en ninguna dejan detenernos. Por odio de lo fácil detesto la aventura. ¿Qué mayor aventura que mirarte a los ojos y ver en ellos juntas mi dicha y una lágrima? ¿Qué mayor aventura que no saber siquiera si el día de mañana seguiremos con vida? Aspiro a lo imposible: a la monotonía.

DATOS DEL AUTOR: José Luís García Martín (1950), profesor de literatura. En 1972

publicó su primer libro de poemas, Marineros perdidos en los puertos y en 2011, la editorial Renacimiento, publicó LA AVENTURA (Antología poética)

COMENTARIO: Conocí a este poeta este verano y ha sido una de las mejores cosas que me han

pasado en estas vacaciones. Todo en él parece reconocible y familiar (ignoro si es profesor de

bachillerato o de facultad, para el caso es lo mismo), como ese profesor de mediana edad,

lejos de la juventud ya, pero al que le queda todavía unos cuantos años para ganarse la

jubilación definitiva. Un tipo normal, como cualquiera de nosotros, en principio, pero nada

más lejos de la realidad: este tipo es un poeta, un poeta muy bueno, por cierto (cuando un

verso se te clava en la memoria para siempre en la primera lectura, el poeta vale la pena).

En cuanto al poema, creo que resulta característico de su propia antología: el tono, la

sencillez, la desesperanza y el temple de sus poemas quedan bien representado en LO

IMPOSIBLE. Porque la vida es como ese río de Heráclito que reconocemos inmediatamente en

el poema ("No se pisa dos veces en el mismo lugar" o dicho líricamente: "Nadie abraza dos veces a la misma persona"), porque la aventura se encuentra,

precisamente, en comprender que ningún un instante es igual a otro, etc. Y a esto quería

llegar: me imagino a José Luís García, como un Antonio Martín cualquiera, yendo a su centro

de trabajo, con una leve sonrisa, mirando por primera vez lo que ha visto mil veces: el mismo

centro, los mismos compañeros, las mismas aulas, las mismas miserias... y, sin embargo,

siendo consciente de que nada es lo mismo, que cada día es un reto, cada curso una

aventura, que cada alumno un misterio. Por eso, yo también aspiro a lo imposible: aspiro a la

monotonía, porque la monotonía en la vida de un docente, es imposible. Gracias Heráclito,

gracias José Luís por recordármelo -sobre todo, cuando acaricie esta noche su pelo.

OTRO TIEMPO VENDRÁ DISTINTO A ESTE. (Poema para el regreso).

Otro tiempo vendrá distinto a éste. Y alguien dirá: «Hablaste mal. Debiste haber contado otras historias: violines estirándose indolentes en una noche densa de perfumes, bellas palabras calificativas para expresar amor ilimitado, amor al fin sobre las cosas todas». Pero hoy, cuando es la luz del alba como la espuma sucia de un día anticipadamente inútil, estoy aquí, insomne, fatigado, velando mis armas derrotadas, y canto todo lo que perdí: por lo que muero. (Sin esperanza con convencimiento)

DATOS DEL AUTOR: De Ángel González hay innumerables estudios y páginas especializadas en

internet. Desde aquí os recomendamos, por ejemplo, la

siguiente:http://www.cervantesvirtual.com/portales/angel_gonzalez/

COMENTARIO: He elegido este poema como un sarcasmo, y no sólo por lo que cuenta, sino

más bien, por el poemario en el que está recogido: SIN ESPERANZA CON CONVENCIMIENTO.

Aunque el poeta está muy alejado de mi interpretación, ya que él está reivindicando una

poesía comprometida con la realidad, para mí describe una situación concreta: la vuelta a las

aulas otro año más en nuestro centro. Y, hoy por hoy, al menos durante esta semana, los días

me parecen terriblemente inútiles: inútiles los exámenes de septiembre, inútil los días

desaprovechados con cuestiones burocráticas, sobre todo, si nos acordamos y cantamos: todo

lo que perdí: por lo que muero. A saber: el verano y su interminables días, con sus noches de

celebración y buenas conversaciones; las lecturas recuperadas; el redescubrimiento de

antiguas músicas; la esperada quietud para ver, por fin, la película que tanto deseábamos

ver; el mar, la playa; el reencuentro con tu verdadera familia, etc.

En fin, permitidme el desencanto en esta primera semana de septiembre: sin esperanza,

aunque convencido de que este año será más productivo que los anteriores, porque nosotros

nos negamos a hablar de violines indolentes, y preferimos dar la batalla en las trincheras

donde se decide la verdadera guerra de los días.

La dulce boca que a gustar convida

La dulce boca que a gustar convida

Un humor entre perlas distilado, Y a no invidiar aquel licor sagrado

Que a Júpiter ministra el garzón de Ida,

Amantes, no toquéis, si queréis vida; Porque entre un labio y otro Colorado

Amor está, de su veneno armado, Cual entre flor y flor sierpe escondida.

No os engañen las rosas que a la Aurora

Diréis que, aljofaradas y olorosas

Se le cayeron del purpúreo seno;

Manzanas son de Tántalo, y no rosas, Que pronto huyen del que incitan hora

Y solo del amor queda el veneno

DATOS DEL AUTOR: Luís de Góngora (sin necesidad de más información).

COMENTARIO:

El texto que disfrutamos desprende el halo más sensorial del escritor cordobés, pues de modo paulatino y gradual , el sujeto lírico nos va seduciendo e invitando a leer este soneto cuya estructura externa, dividida en dos cuartetos y dos tercetos parte de una presentación del amor.

Este es “un humor entre perlas distilado”, metáfora que apunta hacia la saliva de la amada entre sus dientes, la cual no envidia a la ambrosía o licor sagrado que administra Ganimedes, el copero de los dioses, a Júpiter. príncipe troyano a quien raptó este último en el monte de Ida y a quien en el Olimpo se le encomendó servir la bebida de los dioses.

Inauguramos el segundo cuarteto con una apóstrofe lírica “ Amantes”, aconsejándoles que huyan de la metafórica imagen de la sierpe que se esconde entre ambos labios. Y así, legamos al primer terceto en el que el yo poético reflexiona sobre la sinestesia y el encadenamiento visual que comienza con imágenes como la dorada Aurora, las rosas o mejillas de la dama que , en un cruce de sentidos visual y gustativo, siguen tentándonos, a través del cromatismo, de un color rojo que es el color del amor, de la pasión, como en su videopoema (mira el vídeo, aquí) ha reflejado tan certeramente la autora granadina LolaLópez Cózar.

Finalmente, en el ultimo terceto, Góngora nos plantea la última comparación del amor, la más dura y significante, lo compara con Tántalo, rey de Lidia que, arrojado por los dioses, a un lago rodeado de frutales, no podía comer porque cuando se acercaba a la fruta y al agua, las ramas se elevaban y el agua descendía de nivel.

Nos encontramos ante un texto moderno, sin enseñanzas morales; el lector es consciente del peligro pero la belleza estética del proceso creativo es el eje que justifica todo.

Oír, ver y callar remedio fuera Oír, ver y callar remedio fuera en tiempo que la vista y el oído y la lengua pudieran ser sentido y no delito que ofender pudiera.

Hoy, sordos los remeros con la cera,

golfo navegaré que (encanecido de huesos, no de espumas) con bramido

sepulta a quien oyó voz lisonjera.

Sin ser oído y sin oír, ociosos ojos y orejas, viviré olvidado

del ceño de los hombres poderosos.

Si es delito saber quién ha pecado, los vicios escudriñen los curiosos:

y viva yo ignorante y ignorado. DATOS DEL POETA: Francisco de Quevedo es un poeta que no debería

necesitar este apartado. No obstante, diremos que nació en

Madrid en 1580 y murió en Ciudad Real en 1645. Fue un escritor

español del Siglo de Oro y es uno de los mejores escritores

universales.

COMENTARIO:

“Quien acerca su nave sin saberlo y escucha la voz de las Sirenas ya nunca se verá rodeado de

su esposa y tiernos hijos; antes bien, lo hechizan éstas con su sonoro canto sentadas en un

prado donde las rodea un gran montón de huesos humanos putrefactos, cubiertos de piel

seca. Haz pasar de largo a la nave y, derritiendo cera agradable como la miel, unta los oídos

de tus compañeros para que ninguno de ellos las escuche.”

Este fragmento de La Odisea de Homero es necesario para entender el segundo cuarteto del

poema. También es necesario conocer el tópico del Menosprecio de corte y alabanza de

aldea para entender que Quevedo defiende la vida retirada como la más ventajosa.

Para ser un gran escritor, hay que ser un gran lector y para ser un buen lector, no basta con

saber leer. Y es que hay que saber entre líneas, o levantando la cabeza, es decir, con

sagacidad y con cabeza. Por eso, en este poema, Quevedo, harto de su trato con los

poderosos, apuesta por una especie de anonimato; parece aconsejarnos: “dejadme tranquilos

con vuestras cosas, que yo me dedico a lo mío...” Y, sin embargo, tal vez deberíamos hacer lo

contrario. Sobre todo, porque ese ideal de paz y sosiego, ese remanso de la vida retirada a la

que nos referimos en la primera parte del comentario, conlleva, paradójicamente, más

naufragios y sufrimiento que el que parece plantearnos el poeta con su callar, no ver y pasar.

¡Ojalá, los poderosos nos dejaran tranquilos!, pero nuestro silencio, nuestra ceguera y

nuestro pasotimo repercute más todavía en nuestra vida privada. Y aquí esta el dilema: ¿o

pasamos, pero nos siguen molestando; o no pasamos, aunque nos sigan molestando?

El mar es peligroso, y nos puede arrastrar al fondo del abismo, pero hay que navegarlo,

porque todos estamos en el mismo barco, aunque a veces den ganas de abandonarlo y

zozobrar a solas..., aunque, nos tememos, que el celo de los poderosos ni siquiera nos deja

un resquicio para saltar...

(Comentario al alimón: Leles y Antonio)

EL NOMBRE DEL FUEGO La vida es amarga, en consecuencia, besa. Quémate si el fuego en que amamos es el último. No temas a mis manos que aprietan tus senos como si fueran dos azucenas vencidas por la noche, así como yo no temo a tu delicada forma de abarcar mi cuerpo de hombre o de sueño o de árbol ─qué sé yo─, aprendí a olvidar de qué extraña sustancia amanezco construido cada día. Amar es lo único que nos queda por hacer. Vivir en esta instancia de la muerte es ínfimo comparado al amor. Desnudarnos fue un acto apenas cotidiano como soñar con rosas o bailar antes del sueño. Desnuda sé amarte como si estuvieras hecha de azucena estremecida o de lluvia amaestrada para caer en la melancolía. Sabe amar mi cuerpo desnudo de hombre o de sueño o de árbol. No prestes atención a las dos palabras estremecedoras de mis ojos. El nombre del fuego no se pronuncia: se besa. DATOS DEL POETA: Albeiro Montoya Guiral, de Santa Rosa de Cabal, Colombia, este poema está tomado de una muestra de poesía colombo-peruana “En tierras del cóndor”, (2014), Albeiro dirige el portal literario www.literariedad.co. Está presente en Twitter, en la cuenta @amguiral.

COMENTARIO: Comienzo con una advertencia: no me gustan los poemas de amor. Cuando esa

es la temática, paso de puntillas por ellos, el listón está tan alto desde los sonetos de

Quevedo y Lope... Y, sin embargo, he de reconocer, que en este poema encuentro imágenes

que me atraen, versos que se graban rápido en las pupilas y en la memoria (palpo, si se me

permite la licencia, esos senos como dos azucenas vencidas por la noche, por ejemplo), no

me cuesta identificarme con algunos paisajes (Vivir en esta instancia de la muerte/ es ínfimo

comparado al amor), tal vez, porque no hace mucho, yo también estaba enamorado y sentía y

pensaba como Albeiro.

Ahora bien, no me interesa alargar este comentario sobre el poema, pero sí presentaros al

autor. Lo he conocido, por utilizar un verbo laxo, en estas circunstancias, a través de

internet, de las redes sociales y, más concretamente, a través de su cuenta de twitter. Y

claro, me he llevado una sorpresa mayúscula. Espero conocerlo a partir de ahora mucho

mejor, pues me he convertido desde esta noche en un seguidor de @amguiral. Y es que la

poesía, si se sabe buscar, también aparece con garantías en las redes sociales.

¿Te atreves a buscar poetas mediante twitter? Espero vuestros descubrimientos.

Resaca Otra vez amaneces encinta de sueños rotos. Resaca de un día loco que no detuvieron los dioses en los que -por sistema- no crees. El vino derramado, libre... sobre la mesa para dos que lleva en una copa el sello de tus labios... Labios carne y suspiro, ayer ardiente furia. La ropa por el suelo, el cuerpo por el cielo cuando hoy era mañana. El cuerpo por el suelo, desnudo y frío, la sangre amaneciendo. Qué fugaces son a menudo las manidas palabras de amor que se encuentran fácilmente. Con cada resaca entierras para siempre un pedacito de ternura. DATOS DEL POETA: Laura Caro, (Madrid, 1966) se dedica a la enseñanza, desde 2010, publica sus poemas en un blog: «Poemas desanclados» (http://elblogdelauracaro.blogspot.com.es/). Actualmente pertenece a los grupos «Mujeres Poetas Internacional» y «Poesía en Sidecar». Recientemente se ha integrado en la «Asociación Marqués de Bradomín de Escritores en Red». Se pueden leer sus versos en antologías virtuales como Poetas del Siglo XXI y Antología de la Poesía Universal (editadas por Fernando Sabido), Poesía Solidaria del Mundo (de Ana Muela y Fernando Sabido) y en Poetas del 15 de mayo (de Julia Carú). Aparece en las siguientes antologías en papel :V Encuentro de Poetas en Red (2011), Poetas del 15 de mayo (Ed. Séneca, 2011), Universos para Somalia (Ed. Quadrivium, 2011), A tu encuentro (Colección Poesía en la Distancia. Ed. Corona del Sur, 2012) y Antología Poesía en Sidecar 2012 (Ed. Huerga y Fierro, 2012). Fuente: Cuadernos del Laberinto. COMENTARIO: Este poema se los dedico a todos esos alumnos que, por motivos que no entenderé nunca, siguen sin venir a clase: "porque es la Feria de Peñarroya", fundamentan, sin cuestionarse nada más. No los comprendo a ellos, ni a la comunidad educativa de la que formo parte..., pero hay tantas cosas que no logro comprender de este centro y de este pueblo...

Y disiento de la autora en este caso, el deterioro llega mucho más lejos que a una simple

pérdida de ternura: otras cosas se pierden en esta práctica que nadie parece dispuesto a

paliar. Pero, en fin, todo seguirá igual, porque los que pueden hacer algo, no quieren hacer

nada más.

ALEGRÍA

Un desagradecido si ahora no alegaras la alegría, si los versos que antes fijaban la memoria, el miedo o el amor, tres vastedades tristes, en adelante no cantaran la esperanza, el legítimo y fértil y ancho desasosiego de estar vivo. Atrás los años mozos, la juventud, la extraña adolescencia empeñado en buscar lo bello en lo más triste, la dignidad en la lluvia y en la desdicha, fingiendo un verdadero dolor cuanto aún no era el tiempo del dolor. Ha habido que morir y renacer, ausentarse del tiempo y tornar como junio con trigo en la chaqueta, para ver los errores y acordar que el dolor sólo es noble si es semilla, que la tristeza solo ensalza si es un bosque no de armonía sino de profundo sentido. Ha habido que morir para aceptar la vida con la misma emoción con que se aceptan las camisas de un padre, como graciosa herencia, y acoger en el seno a la alegría que es amor, puro fruto, un gozoso legado que también ennoblece.

DATOS DEL POETA: Pedro Sevilla (Arcos de la Frontera, 1959). Para saber más de él, visita

este enlace, pinchando aquí y también aquí. De su poesía destacamos, los dos poemarios que

tenemos en nuestra biblioteca personal: Tierra leve (Renacimiento, 2003) y Todo es para

siempre, antología (Renacimiento, 2009).

COMENTARIO: Este poema nos puede servir para comprender cómo las enseñanzas del dolor

nos proporcionan el material adecuado para aceptar la vida con alegría. En nuestras clases,

sobre todo este curso, recaemos una y otra vez en el análisis del dolor que supone estar vivo:

las ausencias, los desengaños, la imposibilidad de satisfacer los deseos, etc. Y más de una

vez, el alumnado (cometiendo una falacia ab hominen, todo hay que decirlo) señala al triste

profesor de filosofía para recriminarle cómo soporta su propia existencia. En el poema de

Pedro Sevilla tenéis una posible respuesta: uno de los modos es aceptar la vida/ con la misma

emoción con que se aceptan/ las camisas de un padre..., y decirlo mediante un poema, por

ejemplo. Es decir, que un modo de soportar la existencia es hacerlo estéticamente: la

literatura en general, y la poesía en particular, viene a ayudarnos en esta batalla contra la

desdicha y la tristeza. Al leer este poema, levemente sonreímos, como quien sonríe cuando

pasea con las camisa jornalera heredada de su padre. (¿No me lo notáis de vez en cuando...?)

VESTIGIO

No recuerdo exactamente

quién fue el que, sin pretenderlo,

me hizo volver a pensar en ello.

No recuerdo muy bien qué hora era

cuando me llamó para pedirme

el número de teléfono de alguien,

no sabría decir quién.

Abro mi agenda y le doy ese número,

luego colgamos y podría muy bien

haber olvidado todo esto,

pero quedo con ella en la mano

abierta por la letra “p”. Allí,

tras un par de nombres,

está escrito “papá” en el margen izquierdo

y a la derecha un número de teléfono.

El último vestigio de algo. Un número

que no existe, acaso

para una persona tan ajena a mí

como esa que pasa ahora por la calle.

Ese hombre tampoco existe, murió hace ya

algún tiempo, mas pervive en mi memoria

y en mi agenda (con su número de teléfono y su

domicilio propio) y en todas esas cosas que

aún se me hacen tan extrañas: los papeles

que llevan un membrete con sus iniciales,

las cartas que siguen llegando

a su nombre y algunos de sus objetos personales

condenados por siempre a la inutilidad.

Al fin cierro la agenda y la vuelvo a colocar en su sitio.

Tal vez debiera ya de arrancar la página.

Un día de estos lo haré.

DATOS DEL POETA: Este poema apareció hace unos años en Política de

hechos consumados, una recopilación de relatos, monólogos y poemas del

cantautor Nacho Vegas.

COMENTARIO: El comentario de este poema solo va a estar formado por el

fragmento de un relato, El ángel Simón, que añade en dicho libro y por instar

a la escucha de su canción homónima.

Hay una funeraria en una calle del centro de Gijón. Creo que lleva allí

incluso desde antes de que yo naciera, lo cual ocurrió en 1974. Cuando eran un

crío y cruzaba con mi padre por delante de ella, él siempre gastaba la misma

broma.

-Agáchate -me decía- ¡Rápido, agáchate!

Siempre me pillaba por sorpresa, y yo me agachaba.

-Es para que no te tomen las medidas- decía sonriendo.

En 1994 mi padre tenía 48 años. Murió una noche de verano mientras dormía. En

aquel momento de su vida se encontraba solo y completamente arruinado.

PAREN TODOS LOS RELOJES Paren todos los relojes, descuelguen el teléfono, Eviten que el perro ladre dándole un hueso sabroso, Silencien los pianos y con un sordo timbal, saquen el ataúd, permitan a los dolientes venir. Que los aviones con sus gemidos nos sobrevuelen garabateando en el cielo el mensaje Él se ha muerto, Pongan un crespón alrededor de los cuellos blancos de las palomas Permitan a los policías de tráfico usar guantes negros de algodón. Él era mi norte, mi sur, mi este y mi oeste, mi semana de trabajo y mi descanso dominical, mi mediodía, mi medianoche, mi palabra, mi canción; Creí que el amor sería eterno, pero me equivoqué. Ya no deseo las estrellas: apáguenlas todas; Empaqueten la luna y desmantelen el sol; Vacíen el mar y barran los bosques. Pues nada ahora podrá ser como antes. W. H. Auden DATOS DEL AUTOR: Wystan Hugh Auden nació en York en 1907 y murió en Viena en 1963. COMENTARIO: Este poema saltó a la fama con la película Cuatro bodas y un funeral y expresa la absoluta desolación que se siente cuando alguien querido muere. La letra tiene suficiente fuerza en español, pero en inglés mantiene un ritmo y unas rimas deliciosas. Auden fue un renovador de poesía inglesa, introduciendo nuevas técnicas y estilos. Tiene gran variedad de registros, todos ellos intensos y que llegan al fondo del alma, como este. (Por Miguel Andrés Castaño)

YO SÍ BAJÉ A ACOMPAÑARTE

Yo sí bajé a acompañarte

Y honré el honor de tus aguas,

Que los poemas de amor

Con esplendor van cantando

Por ello quise escucharte.

En un álamo solitario

Lleno de muerte celeste,

Contemplo un poeta bueno

Un brote lleno de vida,

Cual milagro extraordinario.

Y todo el resto del año

Besa tu cauce esas piedras

Llenas de yedra y verdor

Por donde medran la historia

Y eterna gloria de antaño.

DATOS DEL POETA: Este poema pertenece al poeta, dramaturgo y novelista cordobés Óscar Roy de Granada. Es un seudónimo.

COMENTARIO: Acentúo el hecho de que la rima en las quintillas sea interna y externa, como podemos observar en la última quintilla, en la cual riman “piedras con “yedra“ e “historia con gloria“ como mayor particularidad.

En esta selección subyace Gerardo Diego y su verso “Río Duero, río Duero, nadie a acompañarte baja“. El agua aparece como símbolo de frontera entre territorios, aun así el poeta se sumerge en ella.

Además, aparece “el poeta bueno“, Antonio Machado, en el olmo solitario lleno de muerte celeste contemplo el milagro de la primavera o la tan ansiada recuperación de su esposa Leonor. En el agua también se ha ido diluyendo la esencia de las palabras del Poeta.

MI MAL

A...

En vano ansiosa tu amistad procura

Adivinar el mal que me atormenta;

En vano, amigo, conmovida intenta

Revelarlo mi voz a tu ternura.

Puede explicarse el ansia, la locura

Con que el amor sus fuegos alimenta...

Puede el dolor, la saña más violenta,

Exhalar por el labio su amargura...

Mas de decir mi malestar profundo,

No halla mi voz, mi pensamiento medio,

Y al indagar su origen me confundo:

Pero es un mal terrible, sin remedio,

Que hace odiosa la vida, odioso el mundo,

Que seca el corazón... ¡En fin, es tedio!

DATOS DE LA POETA: La Consejería de Educación, Cultura y Deporte, a través del Centro

Andaluz de las Letras, dedica este año el Día de la Lectura en Andalucía a la escritora

Gertrudis Gómez de Avellaneda, con motivo del bicentenario de su nacimiento (1814-2014).

Nosotros desde aquí, nos sumamos a la celebración, de ella es este soneto.

(Enlace para estar informados: http://plybenflorenciopintado.blogspot.com.es/2014/12/dia-

de-la-lectura-en-andalucia.html)

COMENTARIO: Traemos este soneto aquí porque de los poemas leídos de Gómez de

Avellaneda, nos parece uno de los más actuales para el mundo que nos ha tocado vivir. Para

la autora, se puede nombrar el amor y el dolor, la locura del amor y el dolor más violento

mediante las palabras y la poesía. Pero el mal más profundo, no resulta tan fácil. Sobre todo

si se quiere ir al origen del mismo. (Cada vez que pienso en el origen de las cosas, me

acuerdo de un librito, Elogio de la Radicalidad, en el que se reivindica que la auténtica forma

de ser radical es ir al origen de los problemas o de aquello que se quiere descubrir). La poeta

sabe sus consecuencias: es algo que hace odioso el mundo y la vida y que seca el corazón... Y

al final, en el último momento, en la última palabra lo nombra; se trata del TEDIO. (Que

nadie confunda el tedio con el aburrimiento, yo creo que si fuera francesa y se llamara

Baudelaire lo llamaría spleen, pero este es otro tema). Lo que nos hace percatarnos de lo

siguiente: al final, el furor poético logra su cometido y se nombra lo innombrable, lo que

parecía imposible en la primera parte del soneto. Aquí está su acierto y su debilidad, porque

algún lector le puede decepcionar ese... TEDIO. No obstante, para aquellos lectores que se

sientan decepcionados, les invito a que intenten nombrar el malestar más profundo e íntimo

que anida en el origen de su percepción del mundo, porque nombrarlo es ya empezar a

dominarlo. El nombre del mío, por cierto, empieza por A. Y lo mantengo en suspense como ha

hecho la autora con la dedicatoria de este magnífico soneto. Pero, ¿y el tuyo, cuál es? Espero

tu respuesta.

PICASSO-GUERNICA-PICASSO: 1973

No el sol, sino la súbita bombilla pálida ilumina la artificial materia de la muerte. El espacio infinito de una sola agonía, las repentinas formas rotas en mil pedazos de vida violenta sobre la superficie lívida del gris. No el sol, sino la pálida bombilla eléctrica del frío horror que hizo nacer el gris coagulado de Guernica. Nadie puede tender sobre tal sueño el manto de la noche, callar tal grito, tal lámpara extinguir que alumbra la explosión de la muerte interminable, la cámara interior donde no puede reposar ni morir en el gris Guernica la memoria.

DATOS DEL POETA: José Ángel Valente (25 de Abril, 1929- 18 de Julio de 2000), es sin duda

una de las figuras esenciales de la literatura española de la segunda mitad de nuestro siglo.

Fue galardonado con el premio de la Crítica, el Príncipe de Asturias de las Letras, y el

Nacional de las Letras, entre otros muchos. Este poema lo hemos leído en EL FULGOR.

Antología poética (1953-1996).

COMENTARIO:

Probablemente el poeta tenga razón: el Guernica de Picasso representa una única agonía, esa

que nos hace gritar y que nos impide volver al silencio del olvido. Porque nadie que haya visto

el cuadro del malagueño puede olvidarlo, supongo. ¿Cómo olvidar esa bombilla, esos grises,

esas imágenes rotas, esa violencia (ir)racional que ha quedado petrificada en el óleo como

una prueba de la infamia de lo humano?

Es imposible olvidar el cuadro. Es imposible, si se ha visto, callar ese grito. Por eso me he

permitido, excepcionalmente, colocarlo en el frontispicio de esta entrada, para que todo

lector conozca el punto de partida. También, para que mis jóvenes y audaces alumnos no

digan nunca más que no saben qué es el Guernica de Picasso. Para mí esa afirmación fue un

mazazo, pero para ellos, ahora, ya será imposible huir de ese grito que pertenece a lo más

hondo del género humano. Ya se encuentra, para siempre, en la cámara interior de vuestra

memoria.

Bienvenidos al dolor, queridos alumnos, bienvenidos a parte de mi tristeza.

SI LLUEVE ES QUE ESTÁ CURADO La felicidad es una anciana sonriente escuálida del beso de los años. Cubierta de arrugas que cuentan una historia Como las sábanas de una cama tan mojada que en lugar de arrugas juran ser olas. El mar en cama después de la tormenta. Eso es la felicidad. Tus manos que son la cornisa más bonita en la que me he aferrado a la vida. La risa que me entregas mientras susurras; mantenla es la calma. El cambio en mis costumbres que me hacen llegar a pensar que me estás siendo infiel otra vez conmigo.

Saber que despertaría todos los odios del mundo sólo para que durmieses sola esta noche. Que no sepas cuánto me alegro y cuánto me duele. Eso es la felicidad. Caminar a ciegas por el cable que hace explotar la bomba al final del túnel. Y que lo hayas vuelto a confundir con un puente. Que te la juegues. Que cortes el azul, cielo. Volemos por los suelos. Eres la jaula más bonita de la que he intentado huir. Ser pájaro en vano, eso es la facilidad. Esto es la felicidad.

DATOS DE LA POETISA: Irene X se llama la autora de Grecia y El sexo de la risa. Sin embargo,

nosotros todavía la conocemos virtualmente. Podéis conocerla en su magnífico

blog: AUTOCRÍTICA, vomito flores; aunque también a través de Facebook, o de TWITTER

(@MaggieStonem), desde donde la conocimos nosotros. COMENTARIO:

Un poema es bueno desde el título: Si llueve es que está curado. En este caso parece ya una

sentencia, un brevísimo aforismo que nos predispone a una lectura atenta y sorprendente.

Lees el título y, obviamente, tienes que seguir porque la expectativa que brinda el título es

mucha.

Y es que en este poema, Irene X, va desgranando imágenes, a veces contradictorias, a veces

casi surrealista, de una cotidianeidad que le rodea y que ella identifica con la felicidad (esa

anciana, esa cama-calma, ese volar por el suelo). Esta felicidad no tenemos porque

compartirla, pero suponen ejemplos sencillos de conseguirla. En ocasiones basta con jugar

con las palabras y ya la tenemos delante de nuestros ojos y los demás sentidos. Nosotros, por

nuestra parte, nos identificamos con algo que ignorábamos sobre nuestra propia felicidad,

pero que al leer el poema hemos descubierto sobre nosotros mismos. Nos referimos a esto:

Que no sepas cuánto me alegro

y cuánto me duele

Esa es parte de mi felicidad también. Y tú, lector, ¿con cuál te quedas de las que propone

Irene X?

EL VIAJER0 SOBRE EL MAR DE NUBES (Caspar D. Friedrich) Ha ascendido hasta la solitaria cima del mundo escarpada cima en medio de las nubes Ha ascendido hasta la misteriosa cima del fin del mundo donde el cielo se funde con el mar (incestuosas nubes, incestuosas olas) y no sabe dónde está Se yergue de espaldas -solitario mástil en la densidad de la niebla- y contempla la vasta inmensidad como quien contempla a Dios Inaudita y silenciosa visión revelación un paso más allá de la cima un paso más allá de la muerte donde toda contemplación es contemplación de la contemplación Cima sin regreso altura sagrada que al ascender encuentra en la inabarcable inmensidad el espejo de la propia pequeñez

Crisitina Peri Rossi

DATOS DEL AUTOR: Toda la información sobre esta autora en su página

oficial:http://www.cristinaperirossi.es/

COMENTARIO: Este poema, bellamente descriptivo, está inspirado en uno de los cuadro más

famosos de Friedrich. En la obra, vemos un hombre de espaldas, ignoramos quién es, según la

autora, el personaje ignora incluso, dónde se encuentra. Pero, en el diálogo con la imagen, la

autora establece su interpretación de lo que ve, piensa y siente este enigmático viajero en los

versos finales. Obviamente, la autora no puede escapar del tono metafísico y existencialista

que encontramos al contemplar el óleo cualquiera de nosotros (ver imagen más abajo). Valga

como muestra, los versos finales de la tercera estrofa: "un paso más allá de la muerte/ donde

toda contemplación/ es contemplación de la contemplación". A nosotros, en parte, nos ocurre

igual. No en vano, la primera vez que vimos una reproducción de esta obra, fue en el

despacho de un profesor del Departamento de Metafísica. Y, desde entonces, obra y autor

siempre los hemos contemplado bajo este prisma "filosófico". Sin embargo, no quiero cansaros

con explicaciones ontológicas o análisis del romanticismo alemán en relación con autores

como Fichte, o el joven Hegel, por ejemplo. Más bien, desearía llamar la atención sobre la

fructífera relación entre poesía y pintura, y hacerlo recomendando el último número de la

mítica revista LITORAL, dedicado precisamente a LA PINTURA ESCRITA (número 258), se

titula, como no podía ser de otro modo: MUSEUM. Otra joya de LITORAL, sin más, que

nosotros tenemos, de nuevo, en nuestras manos, como en los últimos 11 años

ininterrumpidamente.

INSOMNIO

La vida dura demasiado poco.

No da tiempo a hacer nada. No hay manera

de reunir los suficientes días

para enterarte de algo. Te levantas,

abrazas a tu novia, desayunas,

trabajas, comes, duermes, vas al cine,

y ni siquiera tienes un momento

para leer a Séneca y creerte

que todo tiene arreglo en este mundo.

La vida es un instante. No me explico

por qué esta noche no se acaba nunca.

Luís Alberto de Cuenca

(En El hacha y la rosa, 1993)

DATOS DEL AUTOR:

Luis Alberto de Cuenca (Madrid, 29 de diciembre de 1950). Es doctor en Filología Clásica, ha

sido Director de dicho Instituto y de la Biblioteca Nacional. De obra poética destacamos La

caja de plata(Sevilla, 1985), que obtuvo el Premio de la Crítica en 1986. El otro

sueño (Sevilla, 1987), El hacha y la rosa (Sevilla, 1993), Por fuertes y fronteras (Madrid,

1996), y Los mundos y los días. Poesía 1972-1998 (Madrid, 1999). Posteriormente ha

publicado Sin miedo ni esperanza (Madrid, 2002).

COMENTARIO: (Nota preliminar: Este poema responde a una situación personal concreta. Y el

comentario, por tanto, está mediatizado por esa circunstancia. Pido perdón de antemano por

esta falta de decoro, pero ahí va).

La vida dura demasiado poco. Y se acortan las horas, no solo por la cotidianeidad de los días

repetitivos, ("te levantas", "desayunas", "duermes"), monótonos ("trabajas"), sin pasión

("abrazas a tu novia") o de baja intensidad ("vas al cine"), sino también, porque no sabemos

medir nuestras fuerzas para llevar a cabo todos los objetivos que te marcas a medio y largo

plazo. El poeta lo sabe, y hace un guiño irónico a la filosofía estoica de Séneca (si estoy en lo

cierto, todos estos problemas temporales se solucionan o entregándose al instante único y

repetible, por ejemplo, de abrazar a tu novia o saborear una tostada con jamón como si fuera

la primera y la última vez; o bien, suicidándote si la vida duele demasiado...), para

aparentemente mostrarnos una paradoja final en forma de pregunta que da sentido al título

del poema: "por qué esta noche no se acaba nunca". En mi caso, precisamente, ocurre por

haberme cargado de demasiado trabajo y necesito leer más a Séneca y aprender de nuevo

cómo abrazar a mi mujer para poder dormir tranquilo y aprovechar las pocas horas que

dedico al sueño.

El destete

Con qué paciencia

la madre envuelve su magro seno con lana de oveja

negra. Y el seno ya no es más

el sitio de la ternura.

Agotada la dulce leche, la madre hace el ancestral rito

del destete:

el niño viene y encuentra

el animal de lana negra en el pecho amado

donde sólo el viejo pezón nutricio

asoma todavía como una provocadora

trampa.

El niño huye escarmentado

y ahíto

de su primer gran miedo.

Su amor renacerá de ese miedo. Y ella

será la madre

que le temblará siempre en la boca.

DATOS DEL POETA: José Watanabé, (Laredo-Trujillo, 1946-Lima, 2007). Obras:

“El huso de la palabra” (1989), “Historia Natural” (1994), “Cosas del cuerpo” (1999) y

“Habitó entre nosotros” (2002). En España, la editorial Pre-textos y Renacimiento han

editado antologías muy completas sobre el poeta peruano.

COMENTARIO:

No deja de maravillarme considerar que en los mamíferos (al menos en el caso de

nuestra especie), las mamas se forman antes del género y el sexo en el interior del útero.

Y me parece muy poca consideración por parte de la evolución del homo, que, siendo

los machos mamíferos, se nos esté vedado la posibilidad de dar de mamar a nuestra

descendencia. Al fin y al cabo, en otras especies de mamíferos ocurre esta posibilidad.

Así que al leer este magnífico poema de Watanabé, el lector coincide pungido por la

experiencia que narra.

Las madres destetarán a sus hijos por diversas razones, y no es la menos importante

enfrentarlo a su propia independencia, aunque sea a través del miedo. Pero, tal vez

ignoran esas madres, que si el resto de su vida lo que busca el hombre es librarse de ese

miedo buscando el “sitio de la ternura” en otros pechos, ese hijo corre el riesgo de no

regresar nunca al lugar del que fue destetado. En fin, menos mal que nos queda todavía

el ombligo y el cordón umbilical.

EL TOPO Estaba ahí, acorralado en el ruedo de los curiosos. Sus garras escarbaban inútilmente el cemento de la vereda, y sangraban. No avanzaba, sólo esponjaba y contraía su cuerpo según su miedo. Y con su hocico, rosado y móvil, husmeaba, lejos de las oscuras galerías, el aire soleado de los hombres. Jamás habíamos visto un topo. Habían capturado un mito, un animal de bestiario. Por eso nuestra mente devoraba, se estremecía, no podía creer que bajo la realidad estridente del sol hubiera otro animal de carne lastimada como la nuestra.

DATOS DEL POETA: José Watanabé, (Laredo-Trujillo, 1946-Lima, 2007). Obras: “El huso de la palabra” (1989), “Historia Natural” (1994), “Cosas del cuerpo” (1999) y “Habitó entre nosotros” (2002). En España, la editorial Pre-textos y Renacimiento han editado antologías muy completas sobre el poeta peruano.

COMENTARIO: Elegimos este poema para comenzar nuestra andadura en el 2015. Los años, cuando comienzan, están repletos de nuevos propósitos, de nuevos retos o, al menos, de retomar propósitos y retos no cumplidos. Sea como fuere, en esta época del año es típico plantearse la propia existencia y proyectar nuestra identidad futura. Y como el poema es una alegoría, que incluye incluso una parábola, nosotros la traemos aquí como una oportunidad para expresar cierta desazón por este nuevo año, pues a nosotros se nos antoja la suerte del mismo, como ese TOPO mítico al que alude Watanabé. Un año (qué clarividencia ese simple verso inicial: Estaba ahí) recién salido a la luz para dañarse, para morir ensangrentado y que contrae ya "su miedo/ según su cuerpo", en esta segunda semana de enero. Lo que ha ocurrido en Francia, hoy, no tiene nombre. Es una barbarie con muchas aristas y nosotros ahora no articulamos razones para intentar comprender lo incomprensible. Sólo nos queda la poesía y su verdad. Esa que nos indica que "bajo la realidad estridente del sol", este año se presenta, desde el inicio, con la misma carne lastimada de siempre. Lo siento, pero lo comentamos como lo sentimos.

EL TIEMPO PASA RAUDO, O PASAMOS NOSOTROS

El tiempo pasa raudo, o pasamos nosotros rápidos en el tiempo -aulló el conferenciante ante una gente compuesta de esas cosas, no ante personas varias de absoluta manera sino ante eso, ante gente compuesta de esas cosas. -Los días se suceden a los días y las generaciones a las generaciones. Todo es un sucederse en minutos contados y en segundos oblicuos que se agotan. Se sucede la flor y se sucede el árbol, se sucede el silencio y la correspondencia, se suceden los novios, se suceden las muertes y se sucede el pan y el viento del espíritu. Se sucede el planeta... De pronto y de repente se apagó aquella luz no mortecina o varia sino algo más concreta, y sucedió que al hombre que era conferenciante

le sucedió el puñal con que lo asesinaron.

DATOS DEL POETA: Luís Sáenz de la Calzada (León, 1911-1994) publicó un único libro en

vida, La Barraca. El poema que aquí traemos es de su único poemario Pequeñas cosas para el

agua, escrito entre 1952 y 1953.

COMENTARIO:¡Qué gran suerte que existan Bibliotecas Públicas! ¿Cómo, si no, un lector iría a

parar con un libro póstumo, de un poeta desconocido, publicado por una editorial minoritaria?

¡Y qué suerte tan grande que el poemario, el autor y la edición sean todas un hallazgo

deslumbrante...! Porque estamos ante un poeta certero, que huye en sus poemas de lo

abstracto (ya en este poema: "El tiempo pasa raudo, o pasamos nosotros/ rápidos en el tiempo -aulló el conferenciante/ ante una gente/ compuesta de esas cosas")

para reivindicar lo concreto, como hace explícito al final de este poema. No falta en él,

tampoco la ironía sutil ("gente compuesta de esas cosas") de quien sabe que la

escritura, como el tiempo, está hecha de "pequeñeces", de "chatarrerías", de "residuos

modestos" que, precisamente, nos definen, nos dan la medida de lo que somos. Me ha gustado

mucho descubrir a este leonés (científico, médico, amigo de Lorca, pintor...), porque su

poesía cuadra mucho con mi modo de entender el mundo: en la cotidianeidad de nuestras

horas más insípidas, debe encontrarse la poesía, para no parecer más imbéciles de lo que ya

aparentamos diariamente, cuando impartimos clases como si fueran conferencias, por

ejemplo.

EUGENIA TODD

¿Habéis tenido alguno de vosotros, caminantes,

una muela que os causara continuo malestar?

¿O un dolor permanente en el costado?

¿O un bulto maligno que siguiera creciendo?

¿Y tales que hasta en el sueño más profundo

siempre tuvieras la oscura consciencia o el fantasma del pensamiento

de la muela, del costado, del bulto?

Así, un amor contrariado, o una ambición fracasada,

o un error en la vida que te amargó

desesperadamente hasta el final,

como una muela o un dolor en el costado,

flotarán en tus sueños en el sueño final

hasta que te llegue la perfecta liberación

de esta esfera terrena, y te sientas como quien despierta

curado y alegre en la mañana.

DATOS DEL AUTOR: Edgar Lee Masters (Garnett, 1869 - Melrose Park, 1950) Poeta

estadounidense.

COMENTARIO: En esta ocasión, traemos este poema, para presentar el libro que lo

contiene:ANTOLOGÍA DE SPOON RIVER. Esta obra es un clásico dentro de la literatura

anglosajona. Para no repetir tópicos, que podéis encontrar en múltiples sitios de la red,

añadiré simplemente, que es un libro de poesía global en cuanto al planteamiento. De hecho,

se puede leer como una novela. Cada poema, epitafios todos, está en relación con otros

poemas-epitafios. Y al lector le compete la tarea de formar en su imaginario la

historia viva de ese pueblo llamado Spoon River.

Lo bueno del libro, bajo nuestro punto de vista, recae en el hecho de que la mayoría de los

poemas-epitafios, pueden leerse individualmente, perdiendo otra lectura más exacta de la

obra, quizá, pero con la garantía de disfrutar con la lectura de poemas sueltos. Como en este

caso. ¿Cuál sería la vida de Eugenia Todd, qué le ocurriría en Spoon River para relacionar el

dolor físico (¿Habéis tenido alguno de vosotros, caminantes,/una muela que os causara continuo malestar?) con el dolor espiritual de una manera tan sugerente y

aparentemente simple?

Los Epitafios, las palabras y expresiones que ponemos sobre la tumba, son una fuente de

riqueza creativa, porque nos fuerzan a pensar e imaginar de una manera definitiva, quiénes

somos y cómo hemos entendido nuestros pasos por este mundo. ¿Has pensado ya el tuyo?, ¿te

atreves a ponerlo en la zona de comentarios que aparece más abajo?

SONETO A LAURA

(y a Francisco, Ana Isabel, Míriam, José Antonio, María Luna, David, Mª Ángeles, Isidro,

Esteban, Lucía, Záhira, Álvaro, Carmen María, Rosa María, Mª José, Rocío, Antonio,

Susana, Patricia, Rubén, Jorge, Minerva, Ramón, Fco Javier, Marina y las tres Lauras).

Paz no encuentro ni puedo hacer la guerra,

y ardo y soy hielo; y temo y todo aplazo;

y vuelo sobre el cielo y yazgo en tierra;

y nada aprieto y todo el mundo abrazo.

Quien me tiene en prisión, ni abre ni cierra,

ni me retiene ni me suelta el lazo;

y no me mata Amor ni me deshierra,

ni me quiere ni quita mi embarazo.

Veo sin ojos y sin lengua grito;

y pido ayuda y parecer anhelo;

a otros amo y por mí me siento odiado.

Llorando grito y el dolor transito;

muerte y vida me dan igual desvelo;

por vos estoy, Señora, en este estado.

DATOS DEL POETA: Francesco Petrarca (Arezzo, 1304 – Padua, 1374) fue un lírico

y humanista italiano, cuya poesía dio lugar a una corriente literaria, el

Petrarquismo, que influyó en grandes autores posteriores.

Dato para las Personas-libro: Desde muy joven manifestó un gran amor por la

literatura latina clásica; pero su padre, enemigo de esas lecturas, que veía

poco provechosas, arrojó esos libros al fuego en 1320; la leyenda cuenta que

la desesperación de Petrarca fue tal que tuvo que sacar lo que quedaba de

ellos de la chimenea.

Dato para Paco Escudero: El 26 de abril de 1336 Petrarca junto a su hermano y

otros dos compañeros, escaló el Mont Ventoux de los Alpes de 1.909 metros y

más tarde escribió una memoria del viaje en forma de carta a su amigo

Francesco Dionigi. Como en ese tiempo no era usual escalar montañas sin fin

práctico alguno, se considera ese día la fecha de nacimiento del alpinismo

como deporte y a Petrarca como uno de los precursores del mismo.

COMENTARIO: Esta vez el protagonista de este comentario no va a ser el poema,

ni el poeta, sino los alumnos de 1º de bachillerato. Shhh, que nos adentramos

en el Siglo de Oro, Antonio, esa voz, pero necesitamos antes conocer, entre

otros, a Petrarca, David, la risa, que te ahogas y el chiste de Antonio es muy

malo, y su forma de concebir el amor, Antonio, ponte solo, ese amor que sintió

por Laura, Marina, vente delante, o por el amor mismo, Carmen, el móvil, esa

definición de amor como lucha de contrarios, Isidro, el baile, arder siendo

hielo, volar en la tierra, ver sin ojos, gritar sin lengua…, Mª José, no

resoples, escuchad, por favor, hoy a Petrarca y mañana, a Garcilaso, y pasado,

a Lope…, Álvaro, Corraliza, Esteban, Lucía, Luna, David… quizá en el recreo,

“Yo soy Petrarca, Garcilaso, Lope… y mi texto dice”…

Dejadme, al menos, presentaros. Estos son los grandes de la literatura, este

es mi 1º de bachillerato. Porque no es, Susana, ni por mí ni por ellos por

quienes lo hago.

Leles Reina

PRIMER POEMA ELEGIDO POR UN ALUMNO PARA ESTE ESPACIO

No veo sino sombras,

ideas que se escapan como

cualquier otra cosa. Aviones

de papel, casitas rotas.

Muñecas de cristal hechas añicos.

DATOS DEL POETA: María Alcantarilla (Sevilla, 1983). Licenciada en Periodismo, ha publicado las plaquettes de poesía Qui Scribit y 7 Naúfragos en Tierra (Dip. Huelva, 2007), el poemario El Motivo es lo de menos (Huebra, 2008), el volumen de poesía visual El agua de tu sombra (Musa a las 9, 2013), galardonado con el I Premio de Poesía Multimedia Poemad y, más recientementeElla:invierno (Valparaíso, 2014). Asimismo, ha sido incluída en diferentes antologías de narrativa breve y poesía como Ventanas a Internet (Edición Digital@tres, 2008) o Amor: poesía amorosa contemporánea (Cuadernos del Laberinto, 2014). Con todo, su horizonte artístico es más vasto y ha trabajado en arte audiovisual, pintura y fotografía. Su obra ha sido expuesta en galerías de arte contemporáneo como Colorida Art Gallery (Lisboa) o Slowtrack (Madrid), dirigida por Marta Moriarty, y ha llevado a cabo colaboraciones gráficas con editoriales y medios de comunicación como Le Monde Diplomatique o El Rapto de Europa.

COMENTARIO: Este libro me lo prestó mi hermano para que utilizase sus poemas en el proyecto escolar del instituto Florencio Pintado Personas libro.

El poema para mí tiene el significado de que hay personas muy inteligentes que debido a no tener los recursos necesarios para el estudio, sus brillantes ideas no pueden ser aprovechadas.

Iván Ramos Fernández

(Nota aclaratoria: Por primera vez un alumno participa en este espacio. Para nosotros, es un

orgullo que esto ocurra. Después de 4 años, parece que el espacio se consolida en el centro.

Además, esta vez ha sido el alumno el que nos ha sorprendido, porque no conocíamos a la

poeta (¡Y cómo lo narró el viernes en el grupo de personas-libro!). María Alcantarilla en un

poema escribe un "Propósito de enmienda:/ hacer de mi equipaje/ un bulto

innecesario". Ella e Iván me han demostrado que, mi equpaje, este bulto

innecesario para muchos (este poema cada semana), ha dejado de serlo. Gracias a

ambos.

Por otra parte, desde aquí animamos al resto de alumnos, profesores, familias y personal

laboral del IES Florencio Pintado, a participar y mantener este espacio.)

DESPUÉS DE HABERME DICHO MUCHAS VECES

Después de haberme dicho muchas veces que debía mirar de otra manera las cosas, y que a nada conducía o tan solo a pobreza o paranoia, hacer frente al poder organizado de los inicuos , tomo nuevamente las armas y, en constante desacuerdo con el mundo, me enfrento al sincretismo, a toda ambigüedad y a la tibieza. DATOS DEL POETA: Julio Martínez Mesanza. Sus libros están publicados, la mayoría, en RENACIMIENTO. Los más conocidos son Europa, Las trincheras y Soy en mayo. COMENTARIO: Encuentro en la poesía de Martínez Mesanza un consuelo extraño. Aunque ideológicamente no compartiría muchas de sus posiciones (hablo sobre lo que deja entrever su poesía, por cierto, este autor guarda celosamente su vida privada y apenas hay datos biográficos del mismo), cada vez que me ocurre algo desagradable en mi vida, recurro a él. Será porque es un poeta duro y que no renuncia a sus posiciones aunque todo se revele contra él (hablo, de nuevo, desde la lectura de sus poemas). Un claro ejemplo de esto lo encontramos en el poema que nos ocupa. ¿Cuántas veces me digo a mí mismo, “anda, pasa,no merece la pena, es mejor mirar para otro lado, tú a lo tuyo, que te costará caro como hagas caso o te volverás loco”, etc.? Pero no puedo, y entonces me asaltan los versos de arriba: y tomo nuevamente las armas y, aunque esté equivocado, porque lo estoy, yendo contracorriente, no puedo sino oponerme a esa ambigüedad, a esatibieza que intenta mezclarlo todo, confundirlo todo. Yo quiero creer que soy persona de principios, creo que por defenderlos no soy mejor ni peor que nadie, pero intento siempre decir lo que pienso, y hacer lo que digo. Es decir, intento ser coherente (con todas las contradicciones que es capaz de soportar un hombre como cualquier otro) y no renunciaré nunca a mis principios, aunque esté en constante desacuerdo con el mundo. Y además, quiero rodearme de personas que también lo sean, alejándome de los inicuos, porque si a alguien hago daño con mis pensamientos, con mis palabras, con mis decisiones, al menos, no lo hago a posta, aunque siempre no se puede contentar a todo el mundo.

(En esta ocasión pido perdón por la monserga).

CANTE MINERO

Apenado silencio y sombra oscura. Quemando con su angustia la esperanza, húmedo fuego de profundas simas. Y la fiebre ciñéndose al espanto -impaciencia de esperas y temores arbolando de dudas el espíritu-. Cantar de los infiernos, sin estrellas ni lunas ni misterios; vagabundo de la aurora con lámpara de miedo hundiéndose en abismos de negrura. Lamento de la noche, pasmo y grito, libélulas de brillos indelebles. Un reflejo del alma tan sonoro,

que extiende su sentir hasta la muerte.

DATOS DEL AUTOR: Juan Velasco (Fernán Núñez, 1938). Ha publicado los siguientes libros de poesía: Luces de espejos en el alma (Cajasur, 1991), Sur (Cuadernos de Ulía, Fernán Núñez, 1993); Cuando gemido me siento (poesía flamenca) (Diputación de Córdoba),; y una Antología de letras flamencas. Es colaborador habitual en revistas y periódicos sobre flamenco. COMENTARIO: Para celebrar el Día de Andalucía, podemos recuperar un poema que hable de una de las manifestaciones artísticas más universales de nuestra tierra: el flamenco. Además, hemos escogido un poema que relacione el flamenco con parte de la identidad de Peñarroya-Pueblonuevo: la minería.Y hacerlo además con un poeta cordobés. Y al hacerlo, como si nada, se conjugan muchas de las circunstancias que hacen que este arte sea universal. Y así, un hombre que entiende qué es el cante jondo, lleva a otro al "cantar de los infiernos", rememorando mediante palabras y garganta, la dura vida de los mineros: "Lamento de la noche, pasmo y grito". Ese quejío que hace estremecer en lo más íntimo al que escucha el cante minero, ese en el que es necesario aspirar antes de terminar el último verso. ¿O es que alguien puede leer, sin pararse siquiera un instante, los últimos versos del poema de Velasco: "Un reflejo del alma tan sonoro,/ que extiende su sentir hasta la muerte"? Yo no puedo.

(P.D.: No quiero dejar de apuntar una anécdota de una CARTAGENERA, de José Cenizo

Jiménez. El poema dice: En el campo luce el sol,/ en los mares corre el viento,/ pero en la

mina ni Dios/ no los santitos del cielo/ se acuerdan de los mineros./ ¡Qué negritos es el

carbón,/ qué pena la pena mía! Cuando cojo mi farol/ me va tragando la mina/ y le voy

rezando a Dios". Pues bien, Calixto Sánchez, al interpretarla, con su duende, cambia el final

del texto y canta: "me va tragando la mina/y le doy gracias a Dios". Puede existir más arte y

más hondura que este pequeño cambio, que todo lo cambia... ¡Viva el flamenco y sus

artistas!)

ACTIVIDADES PARA EL DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

(21/03/2015)

ACTIVIDADES GENERALES

Elige el poema que más te gusta. ¿Por qué lo has elegido?

Elige tres versos de tres poemas distintos que te gusten (no vale escogerlos del poema

anterior), explica tu elección.

Elige el comentario que más te haya llamado la atención. Explica tu elección.

Busca entre los poemas de la exposición, las siguientes figuras literarias: una metáfora; un

hipérbaton; una comparación, una hipérbole, un epíteto

Señala un poema en el que el título no acabe de convencerte. Explica tus razones. Propón

una alternativa a dicho título. Explica tu propuesta.

En la Exposición se han colado algunas erratas o faltas ortográficas. Localízalas y señala el

error.

Realiza un comentario libre a un poema de la exposición.

Localiza un poema en el que se hable de injusticias. Señala los versos claves.

Localiza un poema en el que se hable de desamor. Señala los versos claves.

Localiza un poema en el que se hable de amor. Señala los versos claves.

Localiza un poema en el que se hable del paso del tiempo. Señala los versos claves.

Localiza un poema en el que aparezca la ironía. Señala los versos claves.

Localiza un poema en el que aparezca la inutilidad de la poesía. Señala los versos claves.

Localiza un poema en el que aparezca la utilidad de la poesía. Señala los versos claves.

ACTIVIDADES SOBRE POEMAS CONCRETOS

¿De qué trata el poema UN HOMBRE PASA CON UN PAN AL HOMBRO? Razona tu

respuesta.

¿Qué es exactamente LO IMPOSIBLE? Razona tu respuesta.

Hay un poema comentando los atentados en Francia a principios de 2015, ¿cuál es?

¿Cuál es el primer poema elegido por un alumno?, ¿de qué trata el poema según él?

¿Qué poema celebra el Día de Andalucía? ¿Qué te parece la anécdota que se cuenta en el

comentario?

¿Qué poema está dedicado al I Encuentro de Jóvenes Escritores en el Aula? ¿Qué te parece

dicha elección?

¿Por qué no se puede dormir Luis Alberto de Cuenca?

¿Cuál es la alegría de Pedro Sevilla?

¿Qué es en realidad el poema de Eugenio Todd?, ¿crees que el libro que lo contiene es

interesante?

Busca un autor que haya sido descubierto en la Biblioteca Pública.

¿Cuál es el poema para celebrar el Día de la Mujer? ¿Te parece adecuado? Justifica tu

respuesta.

Localiza el poema de Amalia Bautista, haz una lista con las cosas de las que podrías

deshacerte

Elige tres Propuestas Poéticas. Explica tu elección.

De los poemas dedicados a la despedida de los alumnos de 2º de bachillerato, ¿con cuál te

quedas? Justifica tu elección.

ACTIVIDADES PARA UTILIZAR LAS TIC

Lee El Nombre del Fuego. Busca un poeta con cuenta oficial en twitter, facebook u otra red

social y señala algún aspecto relevante que hayas encontrado de él en dichas redes.

Visita la página que se nombra en Cafetería junto al Instituto. Elige un microrrelato que te

haya gustado y explica tu elección.

Busca el cuadro del que habla Cristina Peri Rossi en su poema. ¿Te parece adecuado el

poema de la autora en relación con el cuadro?

Localiza el poema de Irene X. ¿Dónde puedes saber quién es? Responde a la pregunta del

comentario. Busca en su cuenta de twitter un mensaje que te haya llamado la atención.

Hay un comentario en el que se siembra poesía con un hashtags, ¿de qué trata el poema?

Busca en twitter algún barbarismo creado por Andrés Neuman o por algún alumno a través

del hashtags que se cita en el poema y coméntalo a través de dicha red. Crea un barbarismo

original y súbelo en twitter, nombrando el hashtags y la cuenta del poeta Andrés Neuman

(@andresneuman).

Visita el blog, http://unpoemacadasemana.blogspot.com, abre la pestaña dedicada a los

vídeos. ¿Cuál te parece más atractivo para ti?

Elige un poema del blog e intenta realizar un vídeo o un documento visual inspirándote en él

(video-poema, dramatización, etc.). Manda tu trabajo o el enlace del mismo a

filosofia.pintado@gmail.com

Elige un poema del blog, deja un comentario en el espacio habilitado para ello.

(Nota final: Estas actividades tienen como finalidad facilitar al profesorado la visita a la exposición.

No son obligatorias, no tienen que realizarse todas y pueden modificarse y adaptarse al alumnado y

al contexto educativo de los centros que reciban la exposición).