MODERNISMO

Es un movimiento artístico de finales del siglo XIX y principios del XX, que lucha contra la sociedad burguesa. Adoptan características del romanticismo como la sensualidad, la presencia de los sentidos, la admiración por lugares lejanos y seres fantásticos, sus personajes se enfrentan contra la burguesía. Su máximo representante es Rubén Darío.

Caupolicán Es algo formidable que vio la vieja raza; robusto tronco de árbol al hombro de un campeón salvaje y aguerrido, cuya fornida maza blandiera el brazo de Hércules, o el brazo de Sansón. Por casco sus cabellos, su pecho por coraza, pudiera tal guerrero, de Arauco en la región, lancero de los bosques, Nemrod que todo caza, desjarretar un toro, o estrangular un león. Anduvo, anduvo, anduvo. Le vio la luz del día, le vio la tarde pálida, le vio la noche fría, y siempre el tronco de árbol a cuestas del titán. «¡El Toqui, el Toqui!», clama la conmovida casta. Anduvo, anduvo, anduvo. La Aurora dijo: «Basta», e irguióse la alta frente del gran Caupolicán. [Prosas profanas, 1896] Rubén Darío (Metalpa 1867 – León 1916)

Rubén Darío, máximo representante del modernismo

Antífona

Ven, reina de los besos, flor de la orgía, amante sin amores, sonrisa loca... Ven, que yo sé la pena de tu alegría y el rezo de amargura que hay en tu boca. Yo no te ofrezco amores que tú no quieres; conozco tu secreto, virgen impura; amor es enemigo de los placeres en que los dos ahogamos nuestra amargura. Amarnos...¡Ya no es tiempo de que me ames! A ti y a mí nos llevan olas sin leyes. ¡Somos a un mismo tiempo santos e infames, somos a un mismo tiempo pobres y reyes! ¡Bah! Yo sé que los mismos que nos adoran, en el fondo nos guardan igual desprecio. Y justas son las voces que nos desdoran... Lo que vendemos ambos no tiene precio. Así los dos, tú amores, yo poesía, damos por oro a un mundo que despreciamos... ¡Tú, tu cuerpo de diosa; yo, el alma mía...! Ven y reiremos juntos mientras lloramos. Joven quiere en nosotros Naturaleza hacer, entre poemas y bacanales, el imperial regalo de la belleza, luz, a la oscura senda de los mortales. ¡Ah! Levanta la frente, flor siempreviva, que das encanto, aroma, placer, colores... Diles con esa fresca boca lasciva... ¡que no son de este mundo nuestros amores! Igual camino en suerte nos ha cabido. Un ansia igual nos lleva, que no se agota, hasta que se confundan en el olvido tu hermosura podrida, mi lira rota. Crucemos nuestra calle de la amargura, levantadas las frentes, juntas las manos... ¡Ven tú conmigo, reina de la hermosura; hetairas y poetas somos hermanos!

[Alma, 1902]

Manuel Machado (Sevilla 1874 - Madrid, 1947)

Oda al Atlántico (Tres primeros cantos)

I El mar: el gran amigo de mis sueños, el fuerte titán de hombros cerúleos e inenarrable encanto: en esta hora, la hora más noble de mi suerte, vuelve a henchir mis pulmones y a enardecer mi canto… El alma en carne viva va hacia ti, mar augusto, ¡Atlántico sonoro! Con ánimo robusto, quiere hoy mi voz de nuevo solemnizar tu brío. Sedme, Musas, propicias al logro de mi empeño: ¡mar azul de mi Patria, mar de Ensueño, mar de mi Infancia y de mi Juventud… mar Mío! II Era el mar silencioso… Diríase embriagado de olímpico reposo, prisionero en el círculo que el horizonte cierra. El viento no ondulaba la bruñida planicie y era su superficie como un cristal inmenso afianzado en la tierra. En lucha las enormes y opuestas energías, las potencias caóticas, sustentaban bravías el equilibrio etéreo - a la estática adicto y al Aquilón reacio - en un inmesurable atletismo de espacio: lo infinito del agua y el infinito aéreo… III Así pasaron cientos de centurias iguales, soledad y misterio… Las potencias rivales, sin abdicar un punto, mantenían su puesto con su actitud de siglos y su forzado gesto. Mas, de pronto, una noche claudican los puntales, se anuncian cosas nuevas y sobrenaturales. Primero es un menguado claror alucinante. Ronco rumor distante se acerca presuroso por el azul sereno; un diamante de fuego raya el éter, un trueno repercute en la clara concavidad de un monte de la tierra cercana… y en el brutal desgarro de una nube aparece, llenando el horizonte - áureo de prestigios -, Poseidón, en su carro…

[Poemas de la gloria, del amor y del mar, 1908] Tomás Morales Castellano ( Gran Canaria 1884 - Gran Canaria 1921)

GENERACIÓN DEL 98

Movimiento artístico que comienza a finales del siglo XX, estan en desacuerdo con la sociedad y situación española. Sus temas se desarrollan principalmente en Castilla, tienen un estilo tradicional de escritores anteriores. En España destaca Antonio Machado.

Castilla

Tú me levantas, tierra de Castilla, en la rugosa palma de tu mano, al cielo que te enciende y te refresca, al cielo, tu amo, Tierra nervuda, enjuta, despejada, madre de corazones y de brazos, toma el presente en ti viejos colores del noble antaño. Con la pradera cóncava del cielo lindan en torno tus desnudos campos, tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro y en ti santuario. Es todo cima tu extensión redonda y en ti me siento al cielo levantado, aire de cumbre es el que se respira aquí, en tus páramos. ¡Ara gigante, tierra castellana, a ese tu aire soltaré mis cantos, si te son dignos bajarán al mundo desde lo alto!

Miguel de Unamuno (Bilbao 1864 – Salamanca 1936)

Como se fue el maestro

Como se fue el maestro, la luz de esta mañana me dijo: Van tres días que mi hermano Francisco no trabaja. ¿Murió?... Solo sabemos que se nos fue por una senda clara, diciéndonos: Hacedme un duelo de labores y esperanzas. Sed buenos y no más, sed lo que he sido entre vosotros: alma. Vivid, la vida sigue, los muertos mueren y las sombras pasan, lleva quien deja y vive el que ha vivido. ¡Yunques, sonad: enmudeced, campanas! ....Y hacia otra luz más pura partió el hermano de la luz del alba, del sol de los talleres, el viejo alegre de la vida santa. ...¡Oh, sí!, llevad, amigos, su cuerpo a la montaña, a los azules montes del ancho Guadarrama. Allí hay barrancos hondos de pinos verdes donde el viento canta. Su corazón repose bajo una encina casta, en tierra de tomillos, donde juegan mariposas doradas... Allí el maestro un día soñaba un nuevo florecer de España.

[Campos de Castilla, 1917]

Antonio Machado (Sevilla 1875 –Colliure 1939)

El pasajero

¡Tengo rota la vida! En el combate de tantos años ya mi aliento cede, y al orgulloso pensamiento abate la idea de la muerte, que lo obsede. Quisiera entrar en mí, vivir conmigo, poder hacer la cruz sobre mi frente, y sin saber de amigo ni enemigo, apartado, vivir devotamente. ¿Dónde la verde quiebra de la altura con rebaños y músicos pastores? ¿Dónde gozar de la visión tan pura que hace hermanas las almas y las flores? ¿Dónde cavar en paz la sepultura y hacer místico pan con mis dolores?

[El pasajero 1920] Ramón María del Valle Inclán ((Villanueva de Arosa 1866 – Santiago de Compostela 1936)

NOVECENTISMO Y

VANGUARDIAS

El novecentismo es el movimiento artístico que se encuentra entre el modernismo y las vanguardias. Se caracteriza por lo clásico y lo intelectual, y no presenta nada romántico. Las vanguardias fueron varios movimientos de principios del siglo XX. Buscan una libertad lo que provoca que se busquen innovaciones expresivas. Los movimientos vanguardistas mas importantes fueron el futurismo, el cubismo, el dadaísmo, el surrealismo, el ultraísmo y creacionismo.

Intelijencia

¡Intelijencia, dame el nombre exacto de las cosas! ... Que mi palabra sea la cosa misma, creada por mi alma nuevamente. Que por mí vayan todos los que no las conocen, a las cosas; que por mí vayan todos los que ya las olvidan, a las cosas; que por mí vayan todos los mismos que las aman, a las cosas... ¡Intelijencia, dame el nombre exacto, y tuyo, y suyo, y mío, de las cosas!

[Eternidades, 1918]

Juan Ramón Jiménez (Huelva 1881 – Puerto Rico 1958)

El viaje definitivo

...Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando; y se quedará mi huerto, con su verde árbol, y con su pozo blanco. Todas las tardes, el cielo será azul y plácido; y tocarán, como esta tarde están tocando, las campanas del campanario. Se morirán aquellos que me amaron; y el pueblo se hará nuevo cada año; y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado, mi espíritu errará, nostáljico... Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido... Y se quedarán los pájaros cantando.

[Segunda antolojía poética, 1922]

Juan Ramón Jiménez (Huelva 1881 – Puerto Rico 1958)

Vino, primero pura . Vino, primero pura, vestida de inocencia; y la amé como un niño. ...Luego se fue vistiendo de no sé qué ropajes; y la fui odiando, sin saberlo. ...Llegó a ser una reina, fastuosa de tesoros... ¡Qué iracundia de hiel y sin sentido! ......Mas se fue desnudando. Y yo le sonreía. ...Se quedó con la túnica de su inocencia antigua. Creí de nuevo en ella. ...Y se quitó la túnica, y apareció desnuda toda... ¡Oh pasión de mi vida, poesía desnuda, mía para siempre!

[Eternidades, 1918]

Juan Ramón Jiménez (Huelva 1881 – Puerto Rico 1958)

GENERACIÓN DEL 27

Fue un movimiento artístico español, formado por poetas que querían renovar la poesía juntando las vanguardias con lo tradicional. La mayoría salieron de la Residencia de Estudiantes de Madrid y participaron en la conmemoración del tercer centenario de Góngora. Esta generación estaba formada por Pedro Salinas, Jorge Guillén, Gerardo Diego, Rafael Alberti, Vicente Aleixandre, Luis Cernuda y Lorca.

El ciprés de Silos

Enhiesto surtidor de sombra y sueño que acongojas el cielo con tu lanza. Chorro que a las estrellas casi alcanza devanado a sí mismo en loco empeño. Mástil de soledad, prodigio isleño; flecha de fe, saeta de esperanza. Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza, peregrina al azar, mi alma sin dueño. Cuando te vi, señero, dulce, firme, qué ansiedades sentí de diluirme y ascender como tú, vuelto en cristales, como tú, negra torre de arduos filos, ejemplo de delirios verticales, mudo ciprés en el fervor de Silos.

[Versos humanos, 1925]

Gerardo Diego (Santander 1896 – Madrid 1987)

Adolescencia

Vinieras y te fueras dulcemente, de otro camino a otro camino. Verte, y ya otra vez no verte. Pasar por un puente a otro puente. –El pie breve, la luz vencida alegre–. Muchacho que sería yo mirando aguas abajo la corriente, y en el espejo tu pasaje fluir, desvanecerse.

[Ámbito, 1928] Vicente Aleixandre (Sevilla 1898 – Madrid 1984)

La casada infiel Y que yo me la llevé al río creyendo que era mozuela, pero tenía marido. Fue la noche de Santiago y casi por compromiso. Se apagaron los faroles y se encendieron los grillos. En las últimas esquinas toqué sus pechos dormidos, y se me abrieron de pronto como ramos de jacintos. El almidón de su enagua me sonaba en el oído, como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos. Sin luz de plata en sus copas los árboles han crecido, y un horizonte de perros ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras, los juncos y los espinos, bajo su mata de pelo hice un hoyo sobre el limo. Yo me quité la corbata. Ella se quitó el vestido. Yo el cinturón con revólver. Ella sus cuatro corpiños. Ni nardos ni caracolas tienen el cutis tan fino, ni los cristales con luna relumbran con ese brillo. Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos, la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de frío. Aquella noche corrí el mejor de los caminos, montado en potra de nácar sin bridas y sin estribos. No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo. La luz del entendimiento me hace ser muy comedido. Sucia de besos y arena yo me la llevé del río. Con el aire se batían las espadas de los lirios. Me porté como quien soy. Como un gitano legítimo. La regalé un costurero grande de raso pajizo, y no quise enamorarme porque teniendo marido me dijo que era mozuela cuando la llevaba al río.

[Romancero gitano, 1928] Federico García Lorca ( Granada 1898–, Granada 1936)

AÑOS 40: POSGUERRA

Movimiento artístico tras la guerra civil española, surgen dos poesías muy diferentes, la arraigada que simpatizan la situación del momento, y la desarraigada que esta en desacuerdo con la situación de aquel momento.

Recordando un temblor en el bosque de los muertos

Si el corazón perdiera su cimiento, y vibraran la tierra y la madera del bosque de la sangre, y se sintiera en tu carne un pequeño movimiento total, como un alud que avanza lento borrando en cada paso una frontera, y fuese una luz fija la ceguera, y entre el mirar y el ver quedara el viento, y formasen los muertos que más amas un bosque ardiendo bajo el mar desnudo -el bosque de la muerte en que deshoja un sol, ya en otro cielo, su oro mudo- y volase un enjambre entre las ramas donde puso el temblor la primer hoja...

[La casa encendida, 1949]

Luis Rosales (Granada 1910 –Madrid 1992)

Voz del árbol

¿Qué me quiere tu mano? ¿Qué deseas de mí, dime, árbol mío? ...Te impulsaba la brisa: pero el gesto era tuyo, era tuyo. Como el niño, cuajado de ternura que le brota en la entraña y que no sabe expresar, lentamente, tristemente, me pasaste la mano por el rostro, me acarició tu rama.

¡Qué suavidad había en el roce! ¡Cuán tersa debe de ser tu voz! ¿Qué me preguntas? Di, ¿qué me quieres, árbol, árbol, mío? La terca piedra estéril, concentrada en su luto -frenética mudez o grito inmóvil-, expresa duramente, llega a decir su duelo a fuerza de silencio atesorado. El hombre -oh agorero croar, oh aullido inútil- es voz en viento: sólo voz en aire. Nunca el viento y la mar oirán sus quejas. Ay, nunca el cielo entenderá su grito; nunca, nunca, los hombres. Entre el hombre y la roca, ¡con qué melancolía sabes comunicarme tu tristeza, árbol, tú, triste y bueno, tú el más hondo, el más oscuro de los seres! ¡ Torpe condensación soturna de tenebrosos jugos minerales, materia en suave hervor lento, cerrada en voluntad de ser, donde lo inerte con ardua afinidad de fuerzas sube a total frenesí! ¡Tú, genio, furia, expresión de la tierra dolorida, que te eriges, agudo, contra el cielo, como un ay, como llama, como un clamor! Al fin monstruo con brazos, garras y cabellera: ¡oh suave, triste, dulce monstruo verde, tan verdemente pensativo, con hondura de tiempo, con silencio de Dios! No sé qué altas señales lejanas, de un amor triste y difuso, de un gran amor de nieblas y luceros, traer querría tu ramita verde que, con el viento, ahora me está rozando el rostro. Yo ignoro su mensaje profundo. La he cogido, la he besado. (Un largo beso.) ¡Mas no sé qué quieres decirme!

[Hijos de la ira, 1944] Dámaso Alonso (Madrid 1898 – Madrid 1990)

Por donde van las águilas ....Una luz vehemente y oscura, de tormenta, flota sobre las cumbres del alto Guadarrama, por donde van las águilas. La tarde baja, lenta, por los senderos verdes, calientes de retama. ....Entre las piedras brilla la lumbre soñolienta del sol oculto y frío. La luz, de rama en rama, como el vuelo de un pájaro, tras la sombra se ahuyenta. Bruscamente, el silencio crece como una llama. ....Tengo miedo. Levanto los ojos. Dios azota mi corazón. El vaho de la nieve se enfría lo mismo que un recuerdo. Sobre los montes flota ....la paz, y el alma sueña su propia lejanía. Una luz vehemente desde mi sueño brota hacia el amor. La tarde duerme a mis pies, sombría.

[Escrito a cada instante, 1949]

Leopoldo Panero (León de 1909 – León 1962)

Dámaso Alonso, representante de la poesía desarraigada de los 40.

AÑOS 50: POESÍA SOCIAL

En esta época se utilizaba la poesía como medio para comunicarse con el pueblo e intentar cambiar la sociedad. Para eso sus temas trataban de la situación española. Sus máximos representantes son Gabriel Celaya y Blas de Otero.

En la inmensa mayoría

Podrá faltarme el aire, el agua, el pan, sé que me faltarán. El aire, que no es de nadie. El agua, que es del sediento. El pan... Sé que me faltarán. La fe, jamás. Cuanto menos aire, más. Cuanto más sediento, más. Ni más ni menos. Más.

[Pido la paz y la palabra, 1955] Blas de Otero (Bilbao 1916 –Madrid 1979)

Biografía No cojas la cuchara con la mano izquierda. No pongas los codos en la mesa. Dobla bien la servilleta. Eso, para empezar. Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece. ¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes? Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero. Eso, para seguir. ¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos? La cultura es un adorno y el negocio es el negocio. Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas. Eso, para vivir. No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto. No bebas. No fumes. No tosas. No respires. ¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los nos. Y descansar: morir.

[La hija de Arbigorriya, 1975] Gabriel Celaya (Guipúzcoa 1911 – Madrid 1991)

Quien me habita ............................................. ¡Qué extraño es verme aquí sentado, y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar, y oír como una lejana catarata que la vida se derrumba, y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar! ¡Qué extraño es verme aquí sentado! ¡Qué extraño verme como una planta que respira, y sentir en el pecho un pájaro encerrado, y un denso empuje que se abre paso difícilmente por mis venas! ¡Qué extraño es verme aquí sentado, y agarrarme una mano con la otra, y tocarme, y sonreír, y decir en voz alta mi propio nombre tan falto de sentido! ¡Oh, qué extraño, qué horriblemente extraño! La sorpresa hace mudo mi espanto. Hay un desconocido que me habita y habla como si no fuera yo mismo.

[La soledad cerrada, 1947]

Gabriel Celaya (Guipúzcoa 1911 – Madrid 1991)

AÑOS 60: GENERACIÓN DEL MEDIO SIGLO

Movimiento artístico en el que la preocupación principal es la ética humana, y sus temas son a partir de la experiencia propia y hablan de temas cotidianos como el amor o la amistad. Sus máximos representantes son José Hierro y Ángel González.

Luz de tarde

...Me da pena pensar que algún día querré ver de nuevo este espacio, tornar a este instante. Me da pena soñarme rompiendo mis alas contra muros que se alzan e impiden que pueda volver a encontrarme. ...Estas ramas en flor que palpitan y rompen alegres la apariencia tranquila del aire, esas olas que mojan mis pies de crujiente hermosura, el muchacho que guarda en su frente la luz de la tarde, ese blanco pañuelo caído tal vez de unas manos, cuando ya no esperaban que un beso de amor las rozase... ...Me da pena mirar estas cosas, querer estas cosas, guardar estas cosas. Me da pena soñarme volviendo a buscarlas, volviendo a buscarme, poblando otra tarde como esta de ramas que guarde en mi alma, aprendiendo en mí mismo que un sueño no puede volver otra vez a soñarse.

[Alegría, 1947]

José Hierro del Real ( Madrid 1922 - Madrid 2002)

Palabras para Julia Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable. Hija mía es mejor vivir con la alegría de los hombres que llorar ante el muro ciego. Te sentirás acorralada te sentirás perdida o sola tal vez querrás no haber nacido. Yo sé muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto que es un asunto desgraciado. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. La vida es bella, ya verás como a pesar de los pesares tendrás amigos, tendrás amor. Un hombre solo, una mujer así tomados, de uno en uno son como polvo, no son nada. Pero yo cuando te hablo a ti cuando te escribo estas palabras pienso también en otra gente. Tu destino está en los demás tu futuro es tu propia vida tu dignidad es la de todos. Otros esperan que resistas que les ayude tu alegría tu canción entre sus canciones. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Nunca te entregues ni te apartes junto al camino, nunca digas no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás como a pesar de los pesares tendrás amor, tendrás amigos. Por lo demás no hay elección y este mundo tal como es será todo tu patrimonio. Perdóname no sé decirte nada más pero tú comprende que yo aún estoy en el camino. Y siempre siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso.

[Palabras para Julia y otras canciones, 1979] José Agustín Goytisolo Gay (Barcelona 1928 – Barcelona 1999)

Ajeno Largo se le hace el día a quien no ama y él lo sabe. Y él oye ese tañido corto y duro del cuerpo, su cascada canción, siempre sonando a lejanía. Cierra su puerta y queda bien cerrada; sale y, por un momento, sus rodillas se le van hacia el suelo. Pero el alba, con peligrosa generosidad, le refresca y le yergue. Está muy clara su calle, y la pasea con pie oscuro, y cojea en seguida porque anda sólo con su fatiga. Y dice aire: palabras muertas con su boca viva. Prisionero por no querer, abraza su propia soledad. Y está seguro, más seguro que nadie porque nada poseerá; y él bien sabe que nunca vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama, ¿cómo podemos conocer o cómo perdonar? Día largo y aún más larga la noche. Mentirá al sacar la llave. Entrará. Y nunca habitará su casa. [Alianza y Condena, 1965]

Claudio Rodríguez García ( Zamora 1934- Madrid 1999)

AÑOS 70: NOVÍSIMOS

Reciben el nombre de novísimos porque aparecen en la antología Nueve novísimos españoles de Castallet. Rechazan la sociedad por eso incorporan influencias culturales como el cine. Buscan lo sensorial y la belleza en sus expresiones.

Nocturno Perdámonos más allá, más allá todavía, en las lomas de las piedras de bronce, en las montañas negras de septiembre, en cuyas hondonadas pronto alzarán los chopos sus hogueras. Perdámonos o deja que me pierda en ti, o acaso tras las tapias, también de bronce, de este mínimo huerto. Detrás veo un nogal y a su sombra hallaríamos tu paz y la mía. Llévame, o tráeme, o piérdeme por esta amarga y dulce tierra nuestra, pero este anochecer del verano moribundo no me saques del laberinto sin salida de tus ojos.

[Libro de la mansedumbre, 1997] Antonio Colinas (León 1946)

A Francisco

Suave como el peligro atravesaste un día con tu mano imposible la frágil medianoche y tu mano valía mi vida, y muchas vidas y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento. Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida porque eras suave como el peligro, como el peligro de vivir de nuevo.

[Last river together, 1980] Leopoldo María Panero (Madrid 1948)

Desata el lazo, quiero Desata el lazo, quiero aclararte el cabello en el agua del río. Enredará mis dedos sedal helado, flambear de truchas. Estás viva hoy, tan viva, tan lasciva... Tu cuello es fina arena y en tus ojos arden sendas lunas. ¡Qué duro el hueso, la hora, tan oscura...! Mi lengua poco a poco te desnuda.

[Farra, 1983] Félix de Azúa (Barcelona 1944)

POESÍA ACTUAL

BLASÓN Biblioteca otoñal, casi vacía, sumergida en la calma tarde blanca. Y entre la trama turbia de los libros Bronwyn, la que renace de las aguas. Como un milagro rubio, como un beso, un silencio sitiado por palabras. Como una trampa. Lee. Secreta Dánae, Bronwyn, la que renace de las aguas. Alza los ojos sobre tomos muertos. Paso por ese azul como una página. Vuelve a su vida hermosa, impresa. Ulrika, Bronwyn, la que renace de las aguas. Y es ella. Y es allí. Y es ella sola, casi real, apenas literaria. Daena, Carmen, Forsyth o Shekina, Bronwyn, la que renace de las aguas.

[De Veinticinco poetas españoles jóvenes 2004] Álvaro Tato (Madrid 1978)

PUCK Toma la flor azul del sueño, la roja del amor, la blanca de la luna y la negra del bosque. Toma la flor naranja de la noche, la flor verde del aire. Toma la flor morada del deseo y la flor amarilla de la muerte. Cuando despiertes se encenderá tu ramo colgado de las varas del telar del último escenario.

[De Cara máscara 2007] Álvaro Tato (Madrid 1978)

MIGRACIÓN

Atraviesa la noche del Atlántico una bandada lenta de personas dormidas. Todas ya despedidas y todas en camino, bajo sus pies el cielo y el océano idénticos, oscuros, llenos de muertos y tesoros y más allá quizá algo que hacer o alguien que espera. Quietas, calladas, duermen. Cruzan la noche juntas y despacio. ¿Qué soñarán a bordo de su pájaro blanco?

De Gira Premio Internacional de poesía Miguel Hernández-Comunidad

Valenciana 2011 Álvaro Tato (Madrid 1978)

POEMA PROPIO

Dentro, fuera, en mí

Fuera de aquí, el piar de los pájaros, los murmullos y risas anónimas, que se van como un coche, al ritmo del viento. Dentro de aquí, los bolígrafos escribiendo al compás, acompañado del silencio, solo el silencio. ¿Y dentro de mí? Dentro de mí, no lo se, no se encontrarlo. ¿Dentro de mí? Lo no representado.

Borja Peitavi (Madrid, 1997)