PRODUCCIONES

PRESENTA

DOLORES DE POESÍA EN LOS BARES

VINALIA TRIPPERS

ESPECIAL

Que sí, que no, que llueva a chaparrón. Algo así pudo ser el gé-nesis, conversaciones entre cervezas, humo y retales de olvido. Algo así como una idea recurrente de hacer lo nuestro, donde nos colocamos por azar o por ventura, tal vez en el espacio que nos dejan donde al fi-nal nos colocan sin saber si hemos sido nosotros o han sido ellos, los otros, los innombrables. Cinco años ya de aquella prim-era convocatoria de Dolores de poe-sía en los bares, sin presupuesto, sin micrófonos, pero con ganas, con desgarros y risas con mistela y birras, con frío, lluvia y viento, con nocturnidad y alevosía. Una ronda poética irrever-ente, donde todos somos partícipes, los bareros, fotógrafos, video ar-tistas, amigos, novias, maridos, amantes y cantantes, más amigos y más amores, y poetas o decidores de versos, que se encabritan ante la falta de luz, ante la falta de todo, aunque les sobren palabras que re-galar, que lanzar al viento de la noche, esa noche en la que se anun-cia el comienzo de la pasión católi-ca, su pasión y tal vez alguna que otra pasión mundana gozosa llegue a buen puerto.

Primer plan quinquenal cumplido

Y allí hemos ido a El Benito, el Bardalla, El Cafetín, El CCAN, el Gran Café, el Espacio Vías y El Belmondo, y en la calle una calle con los faroles fundidos, hasta el último año, donde los poetas y los amigos en un corro de mahous se han dicho los versos y las palabras cara a cara, sin trampa ni cartón, aunque alguna vez sí que han sido necesa-rios los paraguas que como se sabe siempre van directos a los ojos. Y debemos recordar que durante estas peregrinaciones es necesario cenar, un bocata, un kebad un algo para que el gusto amargo de la cer-veza y la nostalgia de los versos no nos deje esa resaca permanente de días y días sin solución al con-flicto entre el sentir y el decir. Decimos en los bares donde hemos pasado buena parte de nuestras arrugadas vidas, decimos en la calle si allí no cabemos, decimos con el alma oscura, el que la tenga, deci-mos y decimos y si se pudiese hasta cantaríamos. Mención especial merece la iconografía que ha creado Julia D. Velázquez, cinco carteles cinco que han sido de lo más impactante y bello de cuanto hemos llevado a cabo, donde el rojo y el negro se presentan

súbitos, pasionales arrojando ese sufrimiento, esa sensación de sabor a sangre, entre dulce y caliente, entre dentro y fuera, en las afueras de nosotros mismos. Gracias Julia por tus regalos. Gracias a todos los que en al-guna ocasión habéis procesionado en hermandad con todos nosotros, a Luis Miguel Rabanal, Aldo Sanz, Jorge Pascual, D. Chica, Ildefonso Ro-dríguez, Alfonso Xen Rabanal, Juan Carlos Pajares, Eloísa Otero, Toño Morala, Víctor M. Díez, Julia Cone-jo, Vicente Muñoz Álvarez, Sandra Alonso, Gsús Bonilla, Abel Apari-cio, Rosario Granell y todos los que formáis parte de esta ronda poética desde cualquier ángulo o posición.

Felipe Zapico Alonso

Víctimas

“Siempre (para nuestra desgracia)

son los

mismos.”Felipe Zapico

No estamos en guerra,pero hay vidasque dicen adiósdesde una ventana.

No estamos en guerra,pero en las aceras–desamparada– duerme la noche.

No estamos en guerra,pero en las callesde cada pueblolos corazonestocan a muerto.

No estamos en guerra,pero hay platos vacíosen las manos de un niñomientras las lágrimasque caen de su mejillahacen estallarla vajilla entera.

ABEL APARICIO

No estamos en guerra,pero en la cola del parolas cifras con las que jugáisson tan generosasque todos acabaremos con el número premiado.

Y mientras tanto,el pacto de vuestras sonrisas,vuestras hirientes sonrisas,y la mentirala mentira en cada micrófono,la mentira en cada sobre,la mentira en cada viaje,la mentira,

y vuestro culoa salvo,de cada desahucio,de cada ERE,de cada lista de espera,de cada porrazo,de cada interrogatorio,de cada celda.

Sí,ya lo empezáis a ver,estamos en guerra,y ahoraque sentís el miedorespirando en vuestros oídosnos pedís respeto.

¿Respeto?Lo de mayo del 68nos pilló de viaje,esta vez, lo único que os regalaremos

será lo que habéis sembrado,para ellopor primera vez,mirad a vuestro alrededory empezada temblar.

CINE

Cuesta imaginarlo pero los Lumière no creían en el cine.

Mientras tanto Edison les pisaba los talones y Porter jugaba a los vaqueros.

Mèlies acabó vendiendo pipas en un kiosco.

En AlemaniaFritz Lang desobedece a HitlerEl Golem niega ser hebreo Murnau dudaba entre un vampiro y un No muerto.

La tierra de Dovjenko era negra.Vertov se sacó un ojoPudovkin no ayudó al padre.

Buñuel llamó perro a Lorca (dicen que Dalí así lo quiso)Chico y Harpo se afeitaron el bigoteChaplin prefirió seguir siendo mudo.

El Código dicta las normas (no vamos a ver una teta en treinta años),

SANDRA ALONSO

pero aquí todo marcha bienhay mujeres bonitas y hombres en la guerrala Garbo ríe a pesar de todoy bueno,a Kazan le dio por quemar brujas.

¿Quién dice la verdad en Rashomon?

En Francia los críticos se hacen directoresPerkins afila el cuchillo.

¡Hiroshima mon amour!Siempre nos quedará París.

NADA ES PERMANENTE Ni la seguridad Ni el idealismo Ni la esperanza

Todo cambia, todo se rompe, todo es y no es.

La gente quiere ver tías en pelotas. Quiere oírles decir coño en la tele.(Pam Grier está estupenda rebanando falos)

A Steve McQueen se le cayó el culoPeckinpah se pasó de la raya.

¿Qué demonios ha pasado? Hollywood ya no es lo que era.El camino del hombre recto se ve asediado por las injusticias de los egoístasy la tiranía de los hombresmalos (Jules dixit) y corren malos tiempos para los soñadores Amelia.

Bergman murió de viejo.

Pasolini no tuvo tanta suerte le pegaron un tiro en la playa.

Los del Dogma no inventaron nada nuevo.(Mekas susurra a la mariposa)“Quien ama el cine ama la vida”¿A qué viene tanto revuelo?Marilyn solo quería dormir un poco.

TOM HANKS

le vien el paseo de los melancólicos, madrid.al piecito del campo del atleti.un cartón de vinocomo un océanocon su isla y con su náufrago.

JUAN

una vez fue pájaro,y su vuelo corto; pocopero planeó con libertad.otrossabían de los límitesy le esperaronen el horizonte.

GSÚS Bonilla

ÍDOLOS Y SUCESOS

todas las leyendastuvieron de principio un sueñocaminos de rumoresjardines inexplicablesasesinos en seriey un final de pesadilla.

VA DE AVES

es fabuloso encontrarse a alguieny comprenderleporque hay jilgueros que no hay un diosque los entienday muchísimas vecescon la jerga de las golondrinasnos hacemos la polla un lío.

*nota: todos los poemas pertenecen a “ovejas esquiladas, que temblaban de frío”

HAMBRE

No me preguntes por qué no tengo hambre.

Pregúntale al cerezo,al granjero que cuida las gallinas,a las migas que caen desde el mantelal sueloy se arrepienten en el último segundo.

Pregúntale a las cajeras del supermercado,al repartidor de pizzas,al temporero que viaja cada añoa recoger tomatesa Almería.

A mi no me preguntes.

Si el hambre se me escurreentre las comisuras de los labios,no es por falta de ganas de comermetres vecesel centro de la tierra.

Es que desde hace tiempo,todo me sabe a miel de alcantarillay al agua que remuevenen los charcoslas ruedas de los coches.

A mí no me preguntes.

Mi lengua sigue viva.

JULIA CONEJO

INVIERNOS

Ha habido inviernos más duros.

Con nieve casi todas las semanasy temperaturas que no llegabana ponerse en positivo,ni siquiera en las horas más benévolas.

Pero de nada sirve la estadística,ni lo que expliquen los señores del tiempo.

Cada uno de nosotrostenemos sensaciones térmicas distintasque dependen del frío acumuladopor los años,la enfermedado las desilusiones.

Mis labios –por ejemplo-no entran nunca en calor.

RENOVACIÓN

Renovación

despójate de tus ideas de igual manera que te quitas la ropa,sé neutrosé genuinoabre las ventanasy deja que entre aire fresco y limpio del exteriorhaz hueco,limpia,rompe con lo viejocrea espacio para que algo nuevo lo pueda habitar,cuestiona tus valores y todos tus movimientos,observa.

nace cada día, muere cada noche,o resurge de tus cenizaspara sentir la libertad de la renovación.repliégate,

y vuelve a replegartevuelve a ser gusano de seda

otra vez,

vuelve al núcleoa la esenciaal verdadero ser

SILVIA D.CHICA

a lo propiolo auténticolo genuinolo que no traiciona

al silencio internoal continuo mental

tranquilo,

a la entregaa la observación

al abandonoa las capas profundashuyendo del impacto exterior

esperandoque se produzcala catarsis.

Nada es perfectotodo todo todoenvejecese marchita

nada es para siempretodo se terminadecaese deteriora

todo lo que comienzaterminaaunque nos empeñemoscon uñas y dientesen perdurar

todos los signosson de decadenciade obsolescenciamás o menos programada

y el presentese nos escapase nos resbalacomo arena entre los dedos.

AJENOS

Baila lo que sea y no bailarás así. De repente los vimos como apoyadosel uno en el otro sin tocarse. Ella y él traían un vientoconsigo. Tocados de pañuelo y sombrero,giraban. Nunca llega al suelo la cachaba.Como se vadea un río con caballerías,atravesaron el paso de cebramuy despacio. Extraterrestres con ese aspectode gitanos de la India.De bultos y sacos, constelados.Un viaje de siglos hacia el oeste,como quien atrasa un reloj de cuerdaal avanzar, con una graciatorpe en los pies. Nunca bailarás así, te digo,como los viejos.

(Entre los Mayos y la Falperra.División azul. A Coruña, 2013)

VÍCTOR M. DÍEzZ

PEDRA PAS

Queja y coña en la cantina marinera. Allí le dan lo suyo a héroes y gigantes. Un espejo de arenapara verse ebrios y locosen la punta en que el mar delira.Para atopar los vientos: el tremendo sury el nordés juguetón y terreiro.

Mayores y niños juegana ponerle geta a esa piedra.

Esta taberna es pirata y es flamenca:al cante Pindo y al toque Lourop´a que baile Mar de Lira.

NACER

Nací entre ocres de barro compartido.

El pecho de mi madre daba de comer

a cuatro.

Las noches eran cuentos tristes de sonrisas baldías.

Crecimos entre la ignorancia y olor

a pobres.

Ahora olemos a colonia, pero seguimos siendo pobres.

Tú y yo sabemos de las mieses

recordadas.

De la sombra del viento retozando entre nuestro pelo;

y de las amapolas muriéndose de

soledad, sin que nadie las mirara.

TOÑO MORALA

LA HUMILDAD DEL SILENCIO

Se desprendió la luna de sus sueños.

El abanico reparte locura entre viento de semillas.

Tu brazo recorre el vacío del espacio, al encuentro de

mi hombro, mientras la noche muere de soledad compartida.

***

DIGNIDAD

Hay hombres y mujeres con tanta dignidad,

que solo rompen el silencio para llorar por los otros....

Hay noches que la luna parece que trabaje en la clandestinidad.

DANzA DE LAS CALAVERAS

poetas quemadosninguneados heridos

poetas frustradosdesengañados fallidos

poetas hundidoshumillados destruidos

poetas condenadosdeshinchados vacíos

poetas cansadosdesencantados vencidos

poetas vetadoscensurados prohibidos

poetas juzgadosdesterrados excluidos

poetas malditosdesnortados perdidos

poetas suicidasmartirizados caídos

suyo seráel reino

de los cielos

VICENTE MUÑOz ÁLVAREz

EASY RIDER

lo que fuistelo que serás

lo que te gustaría serlo que podrías

haber sido

o lo que eres

tú

decides

la ruta

***

TEMPORAL

la lluvia la nieveel viento el granizola supervivencia

la helada

y el corazónbombeandodentro

aún

venciendoal frío

ESTAMOS EN ESE MOMENTO HISTÓRICODE ACEPTACIÓN DE LA MIERDA...

Y TAL Y TUMBA...(poesía social)

Pasolini sabía los nombres.Nosotros también:sabemos los nombresde muchos de ellos y ellas,con todas sus LETRINAS(hasta reconocemosel olorde sus nombres)

No tenemos las pruebaspero sí los indicios.Aunque, sin darnos cuenta,vayamos perdiendo memoriade tanta fechoría.

Consentimos chapapote.Consentimos.Ya nunca más haremos la revolución.Consentimos.Así nos imponen su ley.Asínos imponen su mierda.

Nunca máisla revolucióna la luz náufraga de la madrugada.

ELOÍSA OTERO

Nunca máisde cuatro en cuatroa la puesta de sol.Nunca máisrepública de sitio distinto.

Una gaviota viene a desbrozarse contra el negro volcado de alquitrán...

¡Nunca máis a mesma merda!

Nunca en silencio...

nuncanuncanunca...

¡NUNCA MÁIS!

“¿Pronto me iré?”, preguntas.

No necesitas saber la verdad,no sabrías qué hacer con ella.

Olvídate de meter las botas en esa maleta.Nunca se necesita tanto equipaje:la sombrilla, el cabás,tu propia historia.

Mejor que hacer acopio de recursospara lo que está por venir...respira.

Caleidoscopio

(soleá)

La bestia avanza tangencialy mueve ajenaprobabilidades vítreasen el corazón del tiempo.

***

No quiero palabras

sólo un haz de luz brillantepor el que transiten suspensivas moléculas de polvo

no quiero palabras que me sepulten.

JUAN CARLOS PAJARES IGLESIAS

A Garazi Montero para que nos recuerden nuestros lugares verdes.. Todos ..Nota: Ruego puntualidad (..) dos.. estrictamente para leernos ..a los que estamos en este texto ..

Tu habitación es grande .. como si se pudiese meter allí toda nuestra vida..Entran muebles como si se tratasen de objetos entre labios..Las camas están tumbadas, una encima de la otra, como lo está la lluvia encima de las colinas verdes.. o tú echada sobre ti misma y yo imaginándote a distancia de tiempo como últimamente..Separadas lo están por cuatro peldaños algo empinados..Hay secretos escondidos detrás de las paredes..Armarios empotrados.. sillas con sus mesas,mesas con tus huellas de frente y de perfil..Brillan las lunas siempre allí.. mejor cuando llueve y se siente sin ver..Un girasol ocupa poco en un corcho rodeado por todos tus viajes..

JORGE PASCUAL

Con lluvia la habitación flota de grises luminosos por los rincones mas estrechos..Pero es rectangular .. y podría ser polisémica .. y poliédrica de verdes y marrones claros por las puertas que se abren .. como ahogándose la estancia de quererte solo a ti. ..Cierra la persiana y vamos a despertarnos pronto .. que la noche es breve y nos tiembla cuando nos miramos.. soñados .. ..

***

La luna me anochece por los pies...

le lune me crepuscule les pieds...1981.Mas de medianoche de luna...

***

Caminan las nubes descalzas, por el silencio del cielo helado...Las nubes son impulsos

en el aliento roto de inspirar y espirar el recuerdo.

El cielo es un refugio sereno de armonías,soplidos de nostalgias de recóndito aliento...

Un agujero donde Cae la memoria que tenemos de los días...

Tres poemas

1

La casa vieja era el tiempoque quedaba,la serena multitud de hermanosque esperaba encontraroculta en un rincónalguna vezla calma.O si no, averigua en su memoria.La casa te llamaba por tu nombrey posponía el desamorpara que ninguno consintieraen el ritual del retorno.Cuerpos que se abrazan después de muchos años.La casa vieja era ya el límitetambién del rencor.

LUIS MIGUEL RABANAL

2

El cuarto era suficientepara escribir en un cuaderno negroy beber hasta hartarse,hasta que la madrugada lo encierre en otro territorio muy fríodonde no puede acudir.Aquel muchacho enfermaba al mediodía.De noche mujeres imposibles,apenas sin brasasy con labios pintados,lo empujaron al más grave martirio.Olleir ya no existe, escuchó a alguien decir.El cuarto era el bellísimo horizonteque en sus manos moría.

3

El recuerdo tiene ojeras también,lo ves por la calley parece un monigote,ebrio muchas veces o llorando de pena.No es mentira su discursode asustadas palabras,si te fijas su ropa está gastadalo mismo que un infierno,si te detienes a hablarlele faltará emoción con que agredirte.No culpes esa facha.En ocasiones se viste de domingo,incluso se masturba y se te consagra para todo.Debes la vida a quien así se te parece.

(Inéditos)

Mercaderes del norte o mercaderes del surhablando en este tiempo de qué tela.Junto a la casala danza de una muerte seca. Chaquetahumilde,rostro y mano rápida de callejuela,luz comprobada curva, hilo de río para tu bordado.En poco tiempo aquel zagalatravesaba la pocilga para llegar a campo abierto.No es la brisa quien hace correr el agua,fundamental cultivo, al fin y al cabolo que trajo la lluvia y no corrió acequia abajo,hacia el este,al pie de la ciudad.

Del libro “Antigua mañana”, Ediciones Portuguesas, 1988.

ALDO SANz

quietocomo un bloque de tintaahora tú eresun antiguo quehacerun geranio que muestra la manoinmigraday esparce arena en la mano gemela

no vive ojo humano que incumplala ley de ver

sabes tapar los ojosmirar más lejos

Del libro “Nada en la boca”. León, Colección Provincia de Poesía, 2004.

Voy

En el disco rayado(fue canción) del verano

la sed que dajugar y jugaral sol

la boca alambradaahora

por la calle del medio(miedo) voy

siguiendoa la espera de versi aparecen las cosaslucientes.

(Llegó un tiempo, y la aguja de los juegos cambió su sentido: pasmarse, eclipsarse -en qué andarás pensando-, quedar perdido en la pereza).

ILDEFONSO RODRÍGUEz

Cielos de agosto

(en memoria de Moncho Burgués)

Hablando de la naturaleza del deseo en los nacidos en el año 1952como un canto de cadenas sumergidas en aguas eléctricasy la estatua viva en el malecón del puerto se está sacando del pie una espinasólo la ven los que andan con prisa ¿hacia dónde? hacia atrás andan de

espaldas otros hacen el pino

comencemos de nuevosólo los sólidos rompehielos surcan esas aguascomo el amigo de las fiestas barridas cuando se sujeta la mandíbula al

hablar su lengua materna mientras pule superficies

otros van pisando cristales y materias más pulidas todavía en la fiesta de los

caducos

y todavíatodavía alguien escribe versos reúne lo disperso hechos + imágenes(un nueva figura entra en escena. el inconfundible inglés que bajó del ferry –lo vimos entrar en la bahía, ahí viene el ferry de Inglaterra- y se nos cruza con gorro de lana en pleno verano flotando en la chaqueta, desdentado, hablando solo)

hablando solosólo los sólidosy aquí se apagó el espejo.

libro negro blues

Silencio de uñas rotasojos donde anidael borrón de la tormenta(verso rescatado de alguna servilleta de papel... Salamanca, puede que 1985)

…en algún sitio en algún lugar en otro tiempo la tormenta me mordió. Hoy sé que por no mirarme en ella, pues ella era yo. Y dura los años que tardas en recorrer los círculos viciosos en los que te ofrendas, una y otra vez, tu dolor. A veces demasiados años de culpas sin culpa... demasiado tiempo en la inacción de creerte imperfecto, por no desear una máscara social tras la que refugiarte, por saberte desnudo en el asfalto que se derrite bajo tus pies quietos.

No sé, alguna vez todos hemos deseado hacer con la vida lo que hacen los médicos cuando se equivocan en una receta: tachan lo escrito, ponen lo correcto, firman y bajo su autenticación escriben: Válido.

ALFONSO XEN RABANAL

Estaría de puta madre poder hacer eso con la vida: obviar los marrones que no digerimos, las capas de mierda propia y ajena, esas piedras que nos atamos a los tobillos en los cruces de caminos de nuestra vida... sería la hostia, sí, poder crucificar un pasado y firmar con un válido un presente que busca avanzar, romper las encrucijadas.

Pero no... no existe la cuenta nueva en tus ojos, los vientos que giran sobre sí mismos hacen de tus iris espejos retrovisores donde sólo se vislumbran socavones, puntos suspensivos en una receta de pastillas que no se acaba.

Conozco algunas esquinas de ese laberinto sin mapas ni guías... ese en donde cada uno, si puede, ha de buscar su propia salida... construir su camino... pues seguir la estela de las sendas ajenas es un simple reflejo, el que te vende la sociedad, que nunca te ha de llenar, del que nunca has de salir... algo así como un Woodstock cuarenta años después, o un sesenta y nueve con una muñeca hinchada con tu vacío.Puede que no lleguemos a asumir nuestras contradicciones. Por mucho que busquemos paraísos enteógenos de un día, no dejarán de ser viajes organizados, como toda nuestra vida, en la que nos pasan, una y otra vez, el mismo decorado pintado

en un trozo de tela enrollado.

Puede que los parches te sirvan durante una temporada... los segundos que cuentas, uno tras otro, entre pastilla y pastilla... las poses aprehendidas, los gestos de manual, las respuestas automáticas ensayadas delante del espejo en el sicólogo... la manía occidental del protocolo que intenta reducirnos a un encefalograma plano. Pero esos parches no restituyen el brillo en unos ojos cansados de llorar legañas que ciegan el presente.

Algún día has de abrir el libro negro donde guardas todos tus miedos y te has de dar de hostias con lo que realmente eres:

una primera página emborronada...cientos de ellas que te quedan por escribir:

extractos de El tiempo del hombre muerto. Origami, 2012

#zapiquismos

Te enfundaste tan delicadamenteque no tuve más remedioque volver a desnudarte.

***

Dan palmas en el concierto de año nuevo

y se creen punkis peligrosos

intentando derribar el sistema

mundial musical.

***

FELIPE zAPICO ALONSO

Mujeres que como granada de mortero

caen sigilosas sin previo aviso

en silencio sobre tu corazón provocando enorme

mortandad.

***

Imaginé que estábamos menos locos

que en aquel entonces y

al pronto se me llenó la boca de sabor a litio

y a lengua muerta

***

PARTICIPAN

ABEL APARICIOSANDRA ALONSOGSÚS BONILLAJULIA CONEJOSILVIA D.CHICAVÍCTOR M. DÍEzTOÑO MORALAVICENTE MUÑOz ÁLVAREzELOÍSA OTEROJUAN CARLOS PAJARES IGLESIASJORGE PASCUALLUIS MIGUEL RABANALALDO SANzILDEFONSO RODRÍGUEzALFONSO XEN RABANALFELIPE zAPICO ALONSO

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/http://vinaliatrippersproyecto.blogspot.com/

maquetación: Zoograficoenlinea.blogspot.comportada:

Marzo 2014